ESCOTOMA

ESCOTOMA

Un día de estos debo reservar hora para el médico.

Para mí, no para él.

Yo soy el impaciente paciente que precisa revisión

Análisis de la situación

Control de daños y deficiencias

Plan de choque y estrategia de reparación.

Si la hubiera.

No es que tenga yo mucha querencia por los médicos,

más me van las médicos y en verdad que, últimamente,

voy mucho al psiquiatra.

Se diría que no salgo de él, de ella.

Literalmente.

Pero hoy me ha dicho una amiga,

mientras nos escaldábamos con el café

engordábamos con el cruasán

y nos tirábamos encima el azúcar, para no engordar cualquier método vale,

que se me ve un escotoma.

Así de fácil. Bueno, que ella lo ve porque para mí es imposible:

sería un prodigio de la ciencia oftalmológica.

Que con cuatro comentarios de nada salta a la vista por qué no me veo.

Qué paradoja más paradigmática.

Y que el mío, el escotoma,

es emocional.

También me ha dicho,

y esto es ya para reflexionar,

que mi límbico está en el limbo.

Achinchetado contra el corcho donde los que buscamos algo nos colgamos.

-mejor ahí que de la viga del techo, en cualquier caso, y por el cuello-.

Y no por ello lo encontramos.

¿Será que es éste el sitio equivocado?

Antes de despedirnos,

y después de pagar ella la cuenta que es muy feminista y yo lo valgo,

me ha dado dos besos:

de los que no se cuentan en casa pero

gusta que vean los amigos para que rabien de envidia.

Y en el bolsillo de mi camisa de flores secas

ha dejado un papelito con un número.

¡Llama si necesitas algo!, me ha dicho con una sonrisa antes de irse del local.

Y con una elegancia solo superada por esa psiquia

a la que amo en secreto y no lo cuento.

Por vergüenza y falta de atrevimiento.

En el papelito he visto que estaba el teléfono…

del médico.

Y yo agradecido. Cosas de bien nacido.