FILMS & FÚTBOL

FILMS & FÚTBOL

Dice mi médico,

esa persona a la que acudo aunque no esté enfermo porque me escucha,

y en estos tiempos de sordera institucional y mordaza social eso me basta,

que no sabe qué hemos hecho mal. Cuándo nos dejamos engañar,

y cómo fue que, sin levantarnos de la silla,

hoy estemos sentados en el suelo.

¿La silla? Esta también nos la robaron.

Quizás en aquella breve sesión de hipnosis que se llamó estado del bienestar.

Ahora sabemos bien qué significa malestar pero esta es otra historia

que quizás aquí es mejor no contar.

Para no llorar en público todo lo que en privado tenemos que hacer y soportar.

Cuenta mi médico que tiene las hijas estudiando inglés y alemán.

Y que está pensando alguna hora de chino,

esta para toda la familia,

a ver si allí nos pagan por trabajar. Aunque sea como chinos, ya da igual.

Que ha renunciado a seguir mal informada

y ya no ve telediarios ni oye noticia alguna:

películas y fútbol para dormir y reducir pesadillas.

Sabio consejo de quien sabe para qué sirven los medicamentos.

Que se le alteran las transaminasas cada vez que oye decir a algún político,

o tertuliano de renombre en medio partidario,

político del círculo católico apostólico o lo contrario,

que todo es culpa nuestra. Que estábamos mal acostumbrados:

no siempre se ha de cobrar por trabajar, y qué vicio es ese

de que los sueldos suban cada enero.

Cuando todos los productos y servicios están en pleno sprint de montaña

para ver quién trepa más y antes.

Que se le pone el cuerpo cetónico cuando empiezan culpándonos

por la segunda residencia –heredada-

el coche alemán –de segunda mano-

la ropa de marca –marca barata-

el reloj dorado y suizo –de la empresa por superar objetivos-

la colección de corbatas  –regalos de navidad-

de pañuelos –de rastrillo-

de bolsos –de imitación-

de vestidos –sólo segundas rebajas-,

y terminan por echarnos en cara la leche desnatada los yogures bífidus

y la cerveza sin.

Todos en marca blanca a oferta especial la segunda unidad.

Que los lujos de la casta político económica no son para la clase obrera.

Y esto es una verdad y es un hecho que no hay por qué desvelar.

Reconoce mi médico que se pone catatónica,

porque mi médico es médica pero esto suena raro y mal

se pongan como se pongan las nuevas radicales e ignorantes de la lengua

–no sé si decir española o castellana para evitar ofender -

cada vez que al cajero se acerca silbando y se aleja llorando,

porque el dinero evaporado se fue sin ella haber salido de casa.

Y yo, habitual de las intrigas retóricas sin respuesta categórica,

me pregunto si ella se preguntará de qué sirvió el sacrificio.

Cuándo de aquel niña no hagas esto no lo otro vete por el camino recto

y habrá recompensa a tu esfuerzo,

dejaron de tener sentido y significado.

Qué invirtió el valor de las cosas y puso a la mentira buen precio.

A la estafa, por unos pocos,

la llamó crisis, para todos,

y la quiebra, de la justicia,

la convirtió en la del sistema público.

Se abrió la veda del obrero presa donde la casta apunta dispara y mata.

Luego reclama al muerto dinero para el entierro.

Confieso yo a mi médico médica

que en casa ya estamos haciendo maletas:

antes ser emigrantes que carne para hamburguesas.

Pues habiéndonos robado ya todo

solo nos queda el cuerpo para poder vender

y comernos.

Confiesa mi médico con la expresión de quien al fin ha divisado el camino

que una vez llegue yo a destino,

no importa si es mar del plata o en el desierto de Australia,

le vaya pidiendo asilo.

Nos preguntamos mi médico y yo 

por qué será

que lo único que podemos hacer no es luchar

sino marchar.