THE COUPLE

THE COUPLE

Alejandra y Sólomon pisaron ayer suelo patrio.

Patrio para los que de este lado de la patria viven. Los de fuera,

esos son unos apátridas.

No hubo festejos ni comité de bienvenida.

Ni cornetas tambores desfiles presidentes o reinas que los recibieran.

Apenas dos familiares. Con cara de pena alegre uno.

De circunstancias el otro.

Los años y la distancia, que nos olvidan a todos.

Alejandra y Sólomon huyeron de su país allá por el año dos mil y poco.

Con visa de trabajo para un trabajo de esclavos.

Uniformados de blanco

atendieron a cientos de enfermos en docenas de dialectos distintos.

Con dolencias nuevas sin medicamentos conocidos.

En un desierto de ese mundo desierto donde silbaban las balas de clanes

como silbaba el viento por las rendijas de un consultorio hecho con tablas y cartón.

De chinches y cucarachas. De Chagas, miseria y desnutrición.

A pesar de todo, ellos estaban bien.

Porque estaban mejor que lo dejado al principio.

No era su destino, y abandonaron también aquel país de petróleo y Bienmesabes.

De corrupción, violencia y hermanamiento con los Castro:

otro dictador que no morirá ajusticiado.

Sobornando a taxistas y guardiafronteras

atravesaron la raya que separa lo negro y lo blanco:

el petróleo, ya lo he dicho, y la cocaína. Esto no.

Allí no trabajaron de muleros, pero sí como mulas.

Apilando sudores y cajas de cartón:

para embalar con mimo los sueños y llevárselos lejos.

La embajada del país de las barras y estrellas

de la democracia por bandera y de las banderas quemadas

les abrió la puerta que da acceso al exilio directo.

Y directos al corazón del imperio.

Papeles nuevos visa nueva residencia nueva.

Ropa usada, coche usado, casa vieja. No importó:

los sueños habían llegado intactos.

Y las ilusiones crecidas como lo hacen los niños.

Otra vez haciendo de mulas. Cuidando malvas o a punto de serlo.

Dieciséis horas seis días a la semana.

Y todo para la hucha. Que algunos sueños sí cuestan dinero.

Alejandra y Sólomon ya sumaban seis años fuera de casa.

De mamá de papá de hermanos de amigos.

De colores sabores olores. Música.

No era suficiente.

Con el calcetín lleno de monedas de plata conseguidas con sangre de oro

dieron un último salto. Hasta la fecha.

Diez mil kilómetros al este arribaron puerta. De desembarque.

Wellcome home. We speak spanish.

Sólomon y Alejandra ya llevan un año en este suelo de apátridas.

De desencantados asustados y huidos.

Y las cosas han salido a medias bien. A medias mal.

No saben ahora qué medio vaso mirar:

¿está lleno o vacío con lo que se ha conseguido?

Aunque no todo ha sido perdido:

han ganado, peso, y una familia entera.

En ella hay abuelos nietos cuñados primos.

Las hay con cara de felicidad perpetua. 

Y el de las circunstancias, ese, ese no cambia.

Tampoco se lo tenemos en cuenta. Es un gruñón de confianza.

Sin embargo al último traslado no sobrevivieron los sueños.

Demasiados golpes en este país descuidado. Y de guantazos.

Habrá que inventarlos de nuevo. Que soñar,

al menos soñar,

sí podemos.