POETAS CALLEJEROS

POETAS CALLEJEROS

A la calle han salido los poetas;

se han tirado.

A la calle armados con papel y lápiz,

municionados con letras,

protegidos con escudos de cartón.

A la calle se han lanzado,

arrojado,

entusiasmados con la fuerza de la razón.

Motivados con la esperanza de un cambio para todos necesario.

Temerarios los poetas que piensan vencer soltando granadas

de palabras al contrario.

Al contrario son las cosas que a las palabras certera bala las detiene.

Avanzan los poetas con la camisa abierta,

el pecho abierto la ilusión despierta.

Ocupan plazas y calles hasta llegar a la muralla,

Construida año a año piedra a piedra soldado a soldado

por el poder a poetas y al resto arrebatado.

El mismo que hoy concentran cuatro manos.

Se topan los poetas con un muro de soldados:

fila tras fila tras fila de hombres y mujeres bien armados

con fusiles cargados de plomo.

¡La palabra es más certera que las balas!

-grita algún poeta más valiente que todos los valientes.

Se olvidaron esta vez de los claveles

y en la bocacha de los fusiles no cuelgan flores rojas.

Sí bayonetas afiladas, dispuestas

a teñirse de rojo ensangrentadas.

Un disparo de bala que no estaba perdida alcanza al poeta más valiente,

más ingenuo.

Le abre el pecho abierto por donde la camisa estaba abierta.

El ejército de obediencia debida y reprimida

carga en masa contra la masa desconcertada de poetas.

Ya están rojos, de sangre no de flores,

los fusiles.

Pisoteadas cubren el suelo las palabras.

Muertos yacen los poetas.

Ocupa las calles el ejército.

De ellas se adueña el silencio y el miedo.

Abandonados a su destino han sido los poetas

por todos los que desde sus casas tras las cortinas espían y esconden.

Testigos del sacrificio,

vencidos por el miedo,

derrotados por la cobardía.

En los pueblos, no hay mayor enemigo.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE