Las tapas eran duras, como corresponde a un buen libro de combate: si había que luchar mejor desde un blindado. Lo ojea haciendo pasar sus ciento noventa y siete páginas como naipes y llega al índice. Siete capítulos como siete días de la jodida semana que acababa de empezar, una contradicción pues esperaba diez como diez frugales pasos. Y otra puta semana de exámenes trimestrales con todo el temario sin mirar. Los pasos que él debía seguir eran los de su padre, los cortos pasos iniciales de su padre, para hacer de él un hombre de provecho y buen abogado. O regular o mediocre pero abogado después de todo. Y no, no le gustaba en absoluto.
Su sueño era el periodismo. No cualquier periodismo de la época, mal pagado y chismoso en general, sino el más noble y altanero periodismo de investigación. El que se inviste de juez y policía; igual de mal pagado pero con un extra de riesgo. Y Jabes era un hombre de riesgo. Un muchacho entonces sin valor para contradecir a un padre ilusionado y una madre dócil que asentía sin discusión las decisiones del cabeza de familia. Porque aquel era un tiempo de cabezas de familia, y no el actual donde todas parecían descabezadas.
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© CHRISTOPHE CARO ALCALDE
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