martes, 6 de diciembre de 2016

ON FIRE


ON FIRE








El blanquito caquéctico se movía en el centro de la pista como un negro atlético

subido de revoluciones.

Sin pudor describía obscenos golpes de cadera

que como un cazamariposas atrapaba las miradas de blanquitas escuálidas.

Alucinadas todas con los polvos mágicos que un camarero más generoso de lo habitual

disolvía en sus daiquiris plateados.

Era la sensación del momento y ellas se dejaban seducir hasta más allá de lo imaginable.

Pero mucho más acá de lo reprochable porque en aquel tiempo de excesos y retrocesos

y saltos en el tiempo para no llegar muy lejos

todo era probable.




Sobre las columnas de sonido los vasos vacíos y los ceniceros llenos se multiplicaban con el paso de las horas y las canciones.

Los límites los marcaba el DJ a golpe de surco y disco.

Jugándose reputación y sueldo,

y más de una paliza por frustrados con el canto equivocado,

en cada cambio de tema.




Un compromiso arriesgado pinchar algo nuevo para esas orejas de borregos que hacían como que entendían,

cuando ni siquiera oían al que tenían al lado.

Todo era ruido confusión ácidos alcohol.




Desde los lavabos de señoras,

por decir algo pues ahí las únicas señoras que entraban eran las del personal de limpieza,

el resto no dejaba de ser una fauna de fulanas en busca de polvos y sueldo sin estar claro el orden preferido,

en ocasiones se escapaba un alarido.

No era de placer, esto hubiera sido razonable.

Eran espasmos de estupefacción

ante la incongruencia del nuevo escenario tras dos ácidos mal encajados.




Por los pasillos y entre las butacas en ocasiones coincidían presas con cazadores. - No digo aquí cazadoras por no confundir con las chaquetas. Aunque también:

quien más quien menos gustaba de cambiarse la chaqueta tanto dentro como fuera tanto entre desconocidos como con colegas.

Eran tiempos, como hoy, de mucho cambio de chaqueta -.




Nada nuevo ni distinto a otra noche after cualquiera,

hasta que una rubia con buzón de chupapollas en pleno ascenso subidón le dijo a su amiga más borracha que ninguna:

- Estoy caliente.




La borracha le sopló a una tercera que la primera estaba ardiendo.




Ésta, que acababa de meterle hasta el estómago su lengua áspera a un bombero

con el que se había regalado un intercambio de manoseos tetas-verga para que la envidia matara a testigos y presentes, susurró a su hombre como una gracia que por ahí había fuego.




Tras el largo beso de la iguana ya tenía a su bombero con la entrepierna dilatada, no más que otra manguera simple de uso personal profesional esperando su oportunidad de encontrar cobijo y destino.

Iba por el cuarto " ron con cocaaa colaa " y quinto porro hachís puro marroquí,

así que también su cerebro estaba en ese nivel superior de excitación:

era el momento de demostrar virilidad hombría valor. Quién sabe si aparentar algo de coraje.

Ser leyenda entre tanta hembra delirante.




Gritó el macho con aspiraciones alfa:

- ¡Fuego! ¡Fuego!




No hizo falta un tercer aviso pues otro camarero eventual con intenciones de avispado fijo y ayudante del primero

clavó su codo siniestro de emergencia en el pulsador para emergencias mientras apropiadamente sonaba "Al Calor Del Amor En Un Bar".




Consecuentemente, lo que se prendió fue el diluvio local.

Lluvia tormentosa brotó como un milagro de los surtidores en el techo y la cortina de agua se comportó cual cortina de humo.




"La Estatua Del Jardín Botánico" quiso escapar pero antes la arrolló en estampida un gentío de colgados incapaz de encontrar una salida.

Su vida no era sino puro laberinto




En tumulto grueso y torpe, esta masa informe fue rebotando de pared a pared como lo hacen los muñecos arrojados sin piedad contra la máquina del tren.




Y como tales se fueron lastimando con pisotones y golpes. Con alaridos, ahora sí grandes gritos, y mordiscos.

No hubo sálvese quien pueda en ese circo de la decadencia y el absurdo.

No hubo opciones a las opciones de morir ahogado o aplastado.

O ambos.

"Déjame" a todo volumen en el pincha discos y Los Secretos dejaron de serlo.




Torpes y desentrenados servicios de urgencia cayeron por la zona a cuenta gotas.

- No podía ser de otro modo con tanta agua inútil de por medio -.




Y los cuerpos desarticulados de jóvenes sedientos de emociones fuertes,

y de jóvenas hambrientas de hombres fuertes, los unos clavados contra los otros como nunca antes aunque siempre habían soñado, se disolvieron en la mezcla corrosiva de ácidos alcohol agua a partes iguales.




Cuando los depósitos de la ciudad se sacaron dejó de llover en el local.

Horas más tarde el fofo cuerpo de bomberos consiguió con motobombas de alta potencia drenar el mar de estulticia de aquella sala de fiestas llena de cuerpos sin sentido.




Entre ellos, asomaba la cabeza del compañero:

un recién ascendido a oficial del cuerpo de bomberos con poca experiencia mucho afán por destacar

y todo por demostrar.

En el plato del DJ sonando en bucle: "Hoy No Me Puedo Levantar". Nadie se atrevió a quitarle la razón.




- A la mañana siguiente

la prensa local se haría eco del coraje, pundonor y entrega de éste oficial muerto en valeroso acto de servicio. Un ejemplo para la ciudad una medalla al mérito un sentido homenaje ofrecido por la corporación municipal. Del resto, solo se mencionó el número-.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

THINK IT AGAIN


THINK IT AGAIN




Nunca sabrás qué te va a deparar el futuro:

una tarta de cumpleaños sin serlo o una hostia en los morros.

A mano abierta bate lanzado o maza gruesa.




No hagas planes, por tanto.

No acertarás con el resultado y te domeñará el desencanto.

A puño cerrado ojo triste o corazón plegado.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

sábado, 3 de diciembre de 2016

DUMB

DUMB








A los datos empíricos me remito, que Jorgito es un tipo bruto.

Bruto no bruto de músculo,

que el tiempo de marcar silueta cultivada y fina chocolatina pasó;

desdibujado está hoy entre sus kilos de más

en lipídica reconstrucción.




Pero Jorgito es bruto por su falta de consistencia, mental y argumental. Analítica y reflexiva. Principalmente, formal.

Ergo: es Jorgito un tipejo extraordinario. Extraordinariamente informal.




No hay sustancia donde debían las neuronas llenar los baches, qué digo baches,

socavones que le cruzan ese cerebro de corcho y defunción

como quien se estampa la cara contra el muro grueso de los lerdos.

Jorgito aspira al liderazgo de éstos. Una paradoja:

en el país de los necios, el más tonto es el rey de todos ellos.




Méritos no escasean y actitud le sobra. Que Jorgito es bicho malo envidioso aprovechado manipulador y tramposo.

Farsante desde que se levanta, dado a mentir para sobrevivir o, simplemente, porque sí.

Que razones no le hacen falta porque Jorgito es así.




Pero no confundirse que Jorgito no está acabado pues Jorgito tiene futuro.

Yo diría, que mucho. Las pruebas,

empíricas,

demuestran que mucho más.




Hay un mundo ahí fuera a reventar de Jorgitos

esperando a los Jorgitos que como él tienen cancha.

Por tanto, para ellos,

hay esperanza.




Sorry for los Antonitos y Luisitos y Ramonitos y Enriquitos

y todos aquellos itos que han alcanzado otro hito

más elevado y distinto

al que a los que utilizan al resto para beneficio propio

como hacen los Jorgitos.




Jorgito es la irrefutable prueba,

de que este mundo absurdo es para los tontos listos.


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

viernes, 2 de diciembre de 2016

CAMBIO DE FECHAS II

CAMBIO DE FECHAS II








A la atenta atención de este consejo de administración de la OPU

- ORGANIZACIÓN DE LOS POETAS UNIDOS -

por cuenta propia y ajena me dirijo

a fin de pedir consejo

para todo lo que a continuación prosigue.

Pues en profundo dilema me hallo,

tratando de compensar tiempo con tiempo,

para que ni mi amigo ni yo, perdamos en la negociación.




Estimado Presidente Importante,

a su atención el suscribiente




EXPONE :




QUE

estamos un caballero y yo negociando ha tiempo un asunto

que a buen andar nos trae

aunque no lleguemos a ninguna parte.




A mi amigo que dice ser hombre de campo

y que para ello gloriosa heráldica esgrime,

PASTOR y de ALMENDROS por si fuera poco,

parece que desde hace un tanto vienen a sobrarle los lunes.




Yo que soy de natural flexible y a los buenos tratos me adapto

hice una contraoferta que al caballero no interesó tanto.

Propuse días usados a cambio de unos pocos a plazo.

Conste que no hay intento de engaño

puesto que como bien sabe usted

hay días usados que sin embargo son buenos,

hay otros que estando nuevos pueden acabar mal parados.




Esta generosa propuesta al amigo no satisfizo

y me encuentro en el complicado entuerto

de recalcular lo que ya he prometido.




No pasaré por tacaño, doblo la apuesta aunque pierda:




Ofrezco mi primer día de reyes, aquel que trajeron la bicicleta

por ser este quién sabe si el mejor regalo

que haya tenido hasta la fecha.




A cambio me conformo con un par de Sietes, siempre que sean de julio.

No confundir con Julio, que éste sí que es un tipo avaro.




Pero no acaba aquí la oferta, pues si a mi amigo Pastor le gusta,

para que vea mi afán de buen trato,

a ese día le acompañan varios regalos.




Martes de carnaval del 79; miércoles y jueves de cuaresma de 3 años de su elección; lunes alternos de enero a marzo, más otros tantos de octubre; jueves santos del 81 al 83 y 3 sábados de pecado del 85, confirmo que hubo mucho pecado, intuyo que le gustará disfrutarlos; dos domingos de boda Premium en el 92 y 97 donde hubo más de un affaire; por penúltimo un viernes de junio del 2009 que empezó con mesa y mantel y ya le cuento en privado cómo terminó, con quién y por qué.




Dejo por último algo que es una incógnita,

pero que a buen aventurero no amilanará:

No, no es La Milana Bonita, sino la noche buena de 2016.

Me han confirmado que no estarán los cuñados,

es una garantía de éxito y también asegurará la fiesta.




Visto todo lo anterior, para ser justos en todo,

me quedaría también con el próximo San Andrés.

Tanto porque siendo el patrón de mi amigo,

intuyo habrá buen guiso,

como porque de vez en cuando me gusta ser menos Caro,

y más mezclarme con el ganado.




No sé, noto que fuéramos todos hermanos.

Ya me dirá usted por qué.




OTROSÍ DIGO:




Que con esto me despido.

Dejo a su buen criterio

que tome y saque y quite y ponga

a fin de que los dos tratantes puedan contar lo que sobra.

Esto querrá decir que se ha alcanzado lo imposible:

ambas partes han salido ganando.




Dios guarde a usted muchos años

Y el diablo nos dé alegría al resto.







© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

CAMBIO DE FECHAS I



CAMBIO DE FECHAS I







Por razones que no se deben explicar con profundidad en este foro

a John un día dejaron de interesarle los martes. Aparentemente, porque el miércoles se veía con una gata parda en el secreto callejón de un polígono local de industriosos.

Y la gata le llenaba para toda la semana.




La verdad que la gata no era parda que era negra, por esto un día dejó de verla:

no pudo distinguir su oscura silueta aquella noche de apagón en la ciudad.

- He dicho que no se debía comentar en el foro, pero no que no lo fuera a hacer. Por algo me llaman el cuentalotodo -.




Lo cierto es que a partir de esa fecha tampoco los miércoles eran días propicios para John. En el mercado del jueves los puso a la venta por lotes:




< Regalo martes impar por cada miércoles que usted me compre. 5 si lo que se lleva son 3 >.




No todo el mundo comprendió su propuesta, por esto al pasar tuve ocasión de hacerle esta oferta;

creí, que no la podría rechazar:




- Me quedo con 2 martes pares si en el lote me incluye 3 miércoles impares.




No hubo trato, pero sí diálogo:




- 4 martes impares y 2 miércoles pares si me los trueca por 2 jueves de agosto.

- Si vamos a cambiar de meses tengo otra oferta mejor:

me quedo con sus martes le regalo los miércoles le ofrezco un viernes de julio por todos los jueves de marzo.




- Estoy desconcertado, pero añado a la báscula un lunes de enero y 2 de febrero si me ofrece 2 viernes de junio y media mañana cualquiera.




- Interesante propuesta, caballero, mire si ésta le convence más:

2 sábados de junio por todos los miércoles de septiembre y 10 martes a su elección.




- Me halaga usted, estimado cliente, pero

¿no le interesará por un casual este par de lunes que me cuelgan desde febrero? Confirmo que son muy pesados, pero no se los pondré al peso hoy estoy que lo tiro todo, me conformo con 2 viernes alternos de mayo a abril.




- Querrá decir de abril a mayo, apreciado tendero. Diría que nos vamos acercando.

- No, no, no. Sé muy bien por dónde me ando y estoy pidiéndole un año.




- De acuerdo, acepto ese trato si es con carácter retroactivo. Después de todo, ya los he malgastado.

¿Le interesan también mis domingos de segunda mano?

- Ah, déjeme pensar esta noche y mañana le doy la respuesta. Tengo que cerrar cuentas.




- De acuerdo, pero para ser congruentes con esta negociación del pasado, ¿no le parece más oportuno que quedemos antesdeayer?

- Efectivamente, es usted muy sagaz. Nada como la perspectiva del tiempo para poder acertar.




- Hasta antesdeayer, entonces.

- Así es, ¿qué tal a las menos 3?

- Perfecto. Yo no llevaré nada.




- Por su doble negación, entiendo que lo llevará usted todo.

- Así es. Confío en que usted sea usted.

- Lo intentaré. ¡Hace dos días yo era mucho más joven! No sé si sabré qué hacer.

- Ni yo si lo reconoceré.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

BOYS BOIS VOIS


BOYS BOIS VOIS








Estuvimos bebiendo

-absenta -

y fumando -

-marihuana -

toda la noche.




Íbamos tras unas chicas que iban tras unos chicos que no éramos nosotros.




Error de apreciación de unas mentes mal calibradas por los estupefacientes y otras drogas más mundanas.




Uno del grupo solo bebía calimocho pero no se libró del sopor que acompaña a la idiotez de los enamorados enganchados.

A las drogas,

que aquellas chicas no eran para tanto ni estos chicos que menciono

estaban dispuestos a comprometerse un tanto.




Recuerdo el episodio porque no terminó como suele:

ellas cabalgando sobre sus desconocidos nosotros rumiando nuestra mala sombra contra la pared.




Por un quiebro absurdo o inesperado o quién sabe si merecido del destino

a todos nos detuvo la policía local.




A ellas por levantarse las faldas en la rotonda con la ecuestre del generalísimo.

A nosotros por hacer un calvo en grupo ante la fachada de los juzgados.




Al tomar declaración ante el secretario más tonto de la corporación

ellas afirmaron ser fieles seguidoras de los avatares de ese señor tan importante con cuerpo de bronce.

No convenció al agente y las encerraron sin contemplación.




A nosotros nos preguntaron si preferíamos piedra, papel o tijera.

Mi amigo eligió la piedra su amigo el papel yo la tijera.




El primero la metió en el papel del segundo y la arrojaron a la frente de un guardia.

Yo clavé la tijiera en el cuello del más alto y el secretario,

mudo de espanto,

no movió un músculo.




Una vez liberados nos jugamos a cara o cruz si debíamos libertar a las damas.




Salió cara, nos las llevamos.




La cruz fue soportarlas

las próximas catorce horas.




Desde entonces recuerdo aquella moraleja:




No vayas detrás de quien te huye:

seguramente será por algo.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

MEN AT WORK


MEN AT WORK





Los obuses silbaron durante toda la noche sin mucho tino.

La persistente lluvia desfiguraba la masa parduzca donde se suponía el objetivo.




No hubo ninguna respuesta del pretendido enemigo hasta que asomó el frío sol del amanecer.




Cuando la luz fue suficiente para ver a media distancia, el primer centinela del cuerpo de artillería pudo leer con sus prismáticos un cartel que de dos palos colgaba ante la trinchera enemiga:




Hombres trabajando. Por favor, no molestar.


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

domingo, 20 de noviembre de 2016

COLORS


COLORS






Cuando paseo por la ciudad voy tirando piedras a los tejados,

piedras que me llevo del campo, para que los gorriones salgan de donde están hospedados.




A falta de árboles, han adquirido el síndrome del onduline ®

y todos se ocultan bajo teja.

Son gorriones urbanos, al fin.



Sin duda hay en esto una moraleja, que no entiendo ni presiento,

por la que yo deba seguir en este vano intento de acaparar resultados y objetivos.

O quién sabe si ponerme a buen recaudo,

por lo que pueda ir pasando.




Desconozco si vivo una nueva etapa, o no más que un cambio de camiseta.

No diría de tendencia que desde que peino calvas uso gafas y monto implantes dentales,

a falta de otros aditamentos que transforman al hombre viejo en sujeto cyborg,

diría que no tiendo a nada.

Ignoro si mi propia nadería cuenta como causa, pero intención no tengo de morir en el intento; no vayan aquí a hacerme mártir antes de tiempo.




Por otro lado y no obstante

-no sé si añadir un diosmediante pues nunca se adivina cuándo el cielo nos reclama su venganza -

se me antoja que el antojo de romper las camisetas puede ser una opción interesante; por enérgica y renovadora.

Hay mensajes en ellas que ya no defiendo, diría que no queda ninguno por el que pronunciarme deba,

y romper esas envolturas compradas quizás sea la única forma de ser;

para el caso, mi propia marca.




Otra cosa es trascender, tal vez no deba aspirar a tanto, pues es,

este ser,

ya una tarea endiablada.




Por todo lo anterior y lo que vendrá después, he comprado la colección completa de Sprays El Levantisco.

Voy a pintarme en la piel mi nuevo eslogan de campaña. No se asusten, no me presento a nada y por nada, ni siquiera por mí mismo.

No vaya a parecer que ambiciono que me crean o quieran cuando ni siquiera estoy yo

en ninguno de los dos supuestos.




Es tan solo, dar una nota de color a mi vida,

lo que pretendo.




-Mi apuntador me susurra al oído que antes tengo que pedir permiso,

afirma que hay un impuesto para cada nuevo compromiso-.


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

FIRE ON WHEELS



FIRE ON WHEELS






Una ráfaga ruidosa detuvo el avance del grupo de asaltantes al edificio del congreso.




Ciudadanos violentos y desobedientes que armados con barras de chocolate y tetrabricks de zumo tropical pretendían detener este abuso de poder de todos los poderes públicos;

por asignación,

impúdicos

por vocación.




Ancianos sin intención de morirse jubilados sin pensión parados padres desamparados post parturientas madres solteras casrtrati actores sociales voluntarios sin oenegé y niños autistas acudieron hechizados a la llamada silenciosa de una corneja con quince años de antigüedad en el cuerpo de bomberos.




Arracimados en torno al camión grúa como garrapatas a perro viejo bajaban Carrera de San Jerónimo con la intención de entrar por la puerta sin detenerse en el control de documentos y retención de personas.

No más frenos a la libertad de expresión ni trabas al derecho de decisión. <!! Contra el poder, expropiación!! >, gritaban los que podían.

Los que no, escupían bolas de papel por el canuto de sus bolis Bic naranja cristal.




Apenas una docena de metros separaba el morro del camión del morro del primer león cuando atemorizados por esta avalancha los vigilantes de la guarida abrieron fuego sin previo aviso ni autorización.




Cientos de proyectiles hicieron blanco en varios negros que en un acto tan desesperado como heroico saltaron al camión en marcha.

Alguien gritó <!! Queremos recuperar nuestro papel!! > y eso disparó la confusión. Los subsaharianos negros eran todos sin papeles.




De disparo a disparo los fusiles arrojaban balas cuando en la ametralladora del camión solo había palabras.




En el interior, la votación contra la reforma por los mínimos de la libertad de movimientos y opiniones, no se detuvo.




Ganó el No por abrumadora mayoría: 349 contra un solitario SÍ.

La diputada estaba amamantando a su bebé durante el proceso, y éste votó por ella.




El suyo, fue el último voto de los inocentes.







© Christophe Caro Alcalde





PRIZE FOR THE IDIOTS

PRIZE FOR THE IDIOTS 



Publicado en edición limitada a los números impares el último ensayo del premio Nobel de física de partículas. 
Elementales. 
Las reducidas ventas han sugerido un cambio de tendencia de lo que antes se llamaba respetable. 
Elemental:
la masa de lectores cada día es más básica, limitada y simple. 


Mostrada en su mini página de feisbuc la fórmula para el movimiento constante por el Nobel de palancas y giros. 
Imprevistos. 
Solo un puñado de manos infantiles se han alzado con el símbolo del I Like. 
-Aylaic para los no entendidos-.
Previsible resultado:
el grueso de internautas es cosmonáutico, está siempre en las nubes, por tanto,
así la falta de conocimiento e interés ante los asuntos importantes que diferencian a humanos de ganado, 
es generalizada. 
Para mayor espanto. 


Los últimos avances en el campo de la antimateria han inspirado al Nobel de medicina alternativa para hallar la vacuna que resolverá el problema de la malaria. 
Una fórmula simple: la antimalaria. 
-Ya se ha dicho que era medicina alternativa, qué esperabas-. 
Sin fondos públicos suficientes para su desarrollo, ni público apoyando el buen propósito, sigue la molécula estampada en el papel de su cajón esperando saltar de la idea a la prueba. 
Otra prueba, la del algodón anti mediocridad, que tampoco ha sido superada. 
Por agentes sociales, ni por la sociedad entera o troceada. 


Se hacen eco las cadenas de radiotelevisión de medio mundo, y después del otro medio, del último Twit -tuit para los no entendidos- que con hache intercalada y nuevos acentos ha escrito el futbolista del momento: Shoy Là ôhstia!!

Miles de millones de creyentes han retuiteado -retuiteado para los no entendidos - Estas tres Últimas y magníficas Palabras. 

Surgida la tormenta, de ideas estúpidas, no habrá antitormenta que la pare ni sentido común ni humano sensato, 
que la detenga. 





© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

lunes, 14 de noviembre de 2016

FUERZAS Y CUERPOS



FUERZAS Y CUERPOS





Tengo tengo tengo. Tú no tienes nada.

Tengo tres personas
en una cabaña.
La una me da amor la otra me da paz. La otra no da nada.
Por eso le doy hostias, para castigarla.

Debo compensarla por tanto desaire. Tanta burla y chanza.
Tanto oír de sus labios: ¡No me da la gana!

Y es que es muy arisca y muy mal mandada.
Que no me obedece ni a buenas ni a malas.
Por más que lo intento y, sin remordimientos,
le doy de comer en una palangana.
A veces pan y agua otras excrementos.
De los otros dos, socios de cautiverio.
Caídos los tres en una redada
dimos por bueno lo que no era nada.

Un poco de maría otro de farlopa; metidos en un bote
de leche condensada.
¡Bajo una pancarta de esto no es España!

Con todo no había ni para una merienda,
pero aquí dijimos que fue una gran redada.
Y gracias a esta burla de crimen y castigo
hemos ascendido los primeros del cuerpo.

Yo soy inspector mi inspector ahora es comisario.
El comisario de antes es el nuevo ministro
desde el interior.
Que no del interior
que lo que más le gusta es ser un topo para contarlo todo.
Y cobrar por ello del mejor postor.

Tengo tengo tengo
tenemos tres pringaos en el calabozo.
Durmiendo desnudos y sin calefacción.
Sobre el duro suelo todo de hormigón.

Se hará lo que se pueda para que entre unos y otros se quiten la vida.
Pues una vez resuelto el último delito
que no era de ellos pero así lo hemos prescrito
a nadie le importa que desaparezcan.

Más bien al contrario que esta sociedad de bienintencionados no quiere a esta chusma ni viva ni muerta.
Viva porque gasta muerta porque estorba.
No hay reproche más impertinente
que el que hacen los muertos desde sus comunes fosas.

Tengo tenemos tenéis tres granos en el culo que son estas tres personas.









© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

SUZANNE







SUZANNE





A la puerta del camarote número 13 llamó hoy Susanita.
Con el sobrenombre de Suzanne viajaba de polizonte.
Se había colado en el barco hace más de 2 años. Cuando a lomos de Pérez,
el ratoncito escarlata con peluca de lagartija y manos de piña colada, entraron por la puerta falsa;
de carga del nivel menos tres del buque.
Entre cajas de munición Made in USA y gatos de la mala suerte Made in China,
pasaron los primeros meses.
Comiendo rellenos de paja y serrín y bebiendo agua de lluvia los días de tormenta floja.

Los de temporal salvaje tragaban agua salada como si fuera...
Como si no fuera agua de mar bravía.

Pronto dejaron la bodega de carga para subir al nivel pasajeros:
Pérez encontró un trabajo flexible haciendo felices a niños
con apariencia de desdentados.
Por cada hueco una moneda, robada previamente al maestre,
mucho más asequible que John el contramaestre: intolerante por definición.

Esas monedas trincadas Suzanne iba distrayéndolas por almohadas.
A cambio de que los niños sin dientes dejaran de dar por saco a los papas. Y mamas
-verdadera razón de su ser y estar en el mundobarco: que vivan los padres tranquilos
-de haber hecho por sus hijos algo-.

La travesía no presentó más problemas que las migajas robadas.
Algún escobazo frustrado y más de un escupitajo; acertado puag qué asco.

Pérez lleva ya dos semanas que no quiere dar palo al agua.
Y mira que es difícil cuando mar es lo que les sobra.

Ha conocido varón y quiere salir del armario.
Suzanne aconseja lo contrario diciendo que se va a llevar un tortazo. O sartenazo. O portazo o mazazo.
Que todo lo que sea salir ahí fuera no entraña sino peligros y no aporta más que problemas.
Que el mundo de fantasía en el que viven es de carácter reversible; por tanto recuperable.
El verdadero no hay gato que lo esquive ni ratón que lo remedie.

Pérez no atendió a razones y ha dejado sin completar los tres últimos encargos:
niño de 6 primer molar niña de 5 colmillo superior izquierdo niño-a trans 2 dientes frontales:
uno por cada género.

En el barco se está extendiendo la creencia de que hay una nueva epidemia:
periodontitis extremis, la llama el médico de abordo.
Un salamandro con pocas pulgas pero muy mala hostia para compensarlo.
Escupe cada vez que habla palabras con sabor amargo. Y ácido. Y cáustico. Y
Han dejado de consultarle pues está acabando con todos, enfermos y sanos. Intoxicación por mal aliento médico. Patología sin remedio. Y sin embargo.

Por la borda han arrojado ya a media docena.
No está preparado el barco para hacer de la cubierta
un melancólico campo santo.

Desatada la alarma que puede tornar el crucero en tragedia
Suzanne ha querido desvelar el engaño.
La raíz del problema y el origen de la confusión.
Por eso está ahora frente a la puerta del camarote número 13:
en él guarda el capitán todas las llaves, copias y originales,
de cada cuarto y armario que pueda esconder a Pérez.

Susanita conoce bien a su compañero y sabe que tras un idilio breve
volverá por donde suele: rendijas y laberintos. Nada de que el amor todo lo puede.

Y que éste alboroto tonto lo arreglan ambos tan solo con devolver
a cada cual su diente.

Deben mantener la ilusión para que las personas adultas,
niños con más frustración,
puedan seguir adelante.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

CRASH

CRASH





Con frecuencia me pregunto adónde voy.



Con harta frecuencia me respondo



cuando me estrello contra la pared.









© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

domingo, 13 de noviembre de 2016

PROYECCIÓN





PROYECCIÓN





Cuidado con volver tu notoria imagen pública.

O la envidia de algunos



se tornará notoriamente impúdica.


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

PUBLICIDAD SUBLIMINAL



PUBLICIDAD SUBLIMINAL






Visite nuestro paraíso. Fiscal.

Tráiganos lo peor de sí mismo. Lo mejor de la sociedad.

O se arrepentirá.



De no haberse arrimado antes.


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

SOLUCIÓN



SOLUCIÓN






-No te morirás cabrón no te morirás cabrón.



-Pues mira se murió.



-Ah, vale.



-Qué a gusto nos hemos quedado todos. Creo que tenías razón.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

jueves, 10 de noviembre de 2016

Y QUÉ VAS A HACER






Y QUÉ VAS A HACER







Con todo lo que cambiar no puedes y sin embargo te arrastra

al anfractuoso lugar donde la vida,

de los otros y propia e impropia,

arroja como escombro todo lo que le sobra.

Y a veces nos falta.




Y qué vas a hacer amiga, querida tuya en ocasiones mía,

con tu vida que llamas plana yo solo diría que diferente,

a las otras planas vidas de los demás,

ahora que aclarado tienes

esas cuatro cositas que faltan

y las cuatrocientas que sólo son excedentes.




Cómo y cuándo vas a carpetazo dar,

y todas las carpetas cerrar,

con sus miles de problemas dentro

que ajenos te son pero obligada te ves

a sentirlos como propios.

Incluso y esto es lo peor

defenderlos por si la vida en ello te fuera.




Cómo vas a deshacer esta de las apariencias madeja

que puertas afuera a mostrar firmeza decisión entereza

obligada te ves.

Y hacia dentro doble cerrojo al portón,

después triple vuelta a tu corazón.

Que no se rompa otra vez que romperse se puede

y para gracias no estás.

Para graciosos ya has tenido bastantes:

toma pan y moja en su chiste,

luego sal corriendo del plato y del lugar.

Pues la gracia que mostraban pronto se transformará en desgracia.




Y qué vas a hacer querida amiga ahora que el tiempo nos vuela

como sobrevuelan las bombas en esta guerra del día tras día

manteniendo lo que nos queda para que no nos quedemos en nada.

Y qué vas a hacer con tus baúles de recuerdos sin cerrar

y tus cartas sin contestar

y tus pedidas de mano sin devolver

y tus besos pendientes

y los abrazos que en el aire quedaron

y los buenos ratos

que pudiendo pasar no pasaron.

Y los gemidos que pudiendo ser no fueron.

Y las brasas que apagar no quieres porque ceniza no eres.

Ni lo pretendes.




Qué vas a hacer, sí, te preguntas una y otra vez.




Pero en el ínterin

El tiempo se pasa

Se apagan las brasas

El corazón se arruga

Se van los que asaltar tu castillo quisieron

Se mueren las oportunidades reviven los oportunistas

Se ajan los cuerpos y las esperanzas

Se desfiguran las ilusiones y algunos sueños

deslavan.




Qué vas a hacer querida amiga

para quedarte en el prólogo que precede al ínterin

Y al resto...




Al resto como tú dices

pues que le den que no te queda tiempo para perderlo con éstos.










© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

Y DIGO YO


Y DIGO YO


Que diciéndote ná te lo digo tó

Lo sabes. 


Que diciéndotelo tó no te enteras de ná 

Lo sé yo.



© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

El MISTERIO DE LA AVIACIÓN






EL MISTERIO DE LA AVIACIÓN







Ella creyó ver en su piloto

-un amor tardío para las pasiones maduras que del cielo cae como dulce fruta-

la yesca para una llama que nunca se apaga.

Que aún le arde el corazón y las entrañas que ella no está acabada.

Por esto apuntó alto su arco por si en el cielo aguardaba

el amor que buscaba para los grandes momentos.

De vino y rosas de champán y ostras. De orujo y miel

puede que también.

Los días de ensueño los sueños perfectos.




Tras varios intentos fallidos de aquí te pillo y te mato,

fallidos porque efectivamente se murió el candidato

-del susto de observar sus maneras y miradas de infarto y modales y andares y agitar sus caderas, y lo que un hombre imagina

solo con verla con la boca abierta-

dio la flecha en el blanco.




Blanco como mirlo blanco y reblanco que él no era perfecto,

era pluscuamperfecto.

Un príncipe de cuento un rey con un trono mágico un señor en la tierra un ángel en los cielos.




Un no te vayas mi amor un quizás vuelva a tus brazos mañana un te esperaré lo que haga falta aunque esto pueda ser para siempre.




- Un casi siempre, que tarde o temprano dejaremos,

mi amor,

de darnos la mano.




- La mano y los besos, principalmente esos besos, que nos regalamos al poco de vernos.

Nos comimos, sí, la boca y el cuerpo hasta que nos hartamos de tener el mismo menú,

cada poco en el plato.




Dejaron, menos tarde de lo que ella había soñado,

de cruzar media Europa para verse a los ojos de todos

y amarse en un profundo secreto.




Los caramelos se deshacen en la boca con la saliva y la lengua.




Ella se quedó en tierra descompuesta y sin novio.

Él en los cielos recompuesto y con el amor de su vida:

la vieja avioneta con la que cruzar el océano y al mundo poner por montera.




Cuentan quienes lo conocen que él está en Canadá.

Volando de estado estado en un no parar.

Ahí donde los paisajes son sin igual y no hay más abrazos que los abrazos de oso.




Murmuran quienes la conocen que ella vive sola.

Que no sale de casa porque no comprende,

que él la abandonase

por una hélice loca y dos alas de lata.




Le avergüenza contar a amigos y público que a ella también la han dejado por otra.

Ella tan sexy tan rubia tan madura tan mona.




Le enfurece contar que la otra es esa avioneta.

Con ésta él se reparte el mundo sin planos ni fronteras ni mapas.




¿Hay algo mejor?



© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

sábado, 5 de noviembre de 2016

DON´T WORRY

DON´T WORRY



Dijimos que todo iría bien.

Dijiste tú, que yo ni me lo planteé:
acostumbrado a lo contrario, no me lo reproches.

Dijiste que no llovería más sobre nuestras cabezas calvas. Que no caerían piedras a nuestro tejado de paja.
Que jamás se aplicaría en nos
la ley de la contrariedad.
Que no andaríamos a salto de mata ni de fosa ni zanja.
Ni nada nos arrebataría aquel momento dulce
como el jengibre
y perfumado
como el estiércol.

Que las perdices serían abundantes la carrera próspera
los proyectos plausibles.
La casa acogedora las amistades sagradas
los amigos eternos los abrazos auténticos los amores,
ah qué dijiste de los amores que no lo recuerdo.

Quizás, y repito quizás porque no hay nada claro ni cierto,
aquel 40 de agosto yo no estaba despierto.

Dijiste creí pensé imaginé soñé...
Ya no sé qué pensar.

Puede que falsas expectativas.
Sin más.





© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

TIEMPO DE PRESBICIAS. Y ALGUNAS CARICIAS


TIEMPO DE PRESBICIAS. Y ALGUNAS CARICIAS


Si ya no ves donde todo era nítido
y una mancha enturbia las líneas que antes eran puras
no culpes al objetivo de haber hecho ese borrón,
quién sabe si también una cuenta nueva,
por ser más probable que la tara esté en tus ojos
y no en el sujeto observado.

Que se te han escapado algunos años ya lo sabes.
Que no todos han sido malos ni buenos,
también.

Que la primera parte vivida no igualará a la segunda,
viceversa,
lo adivinas.

¿Y?
¿Qué piensas hacer al respectivo respecto?
Respectiva o retrospectivamente hablando
no eres sino causa y efecto.
De las causas abiertas en tu glorioso pasado
oyes y vives o malvives ahora
las sentencias acuñadas con maza de plomo.

Cuándo has cruzado la frontera entre lo joven y viejo
lo naif y lo experto
lo arrebatado o sereno
lo por llegar o escapado
la duda o la certidumbre
el pasado y presente sin saber qué día se fue tu futuro,
no sabes cómo ni cuándo:
si ayer decías tenerlo claro
hoy está todo borroso y tú más confusa que nunca.

¿Y?

Si la torre de los años cumplidos es cada día más alta
¿Cómo vas a actuar contra este nuevo mareo de altura?
¿Un novio joven una casita en la playa un descapotable un viaje a los confines del mundo?
Donde, ahora sí, te dejarás manosear como siempre has querido
pero nunca pedido porque estaba prohibido.
Al policía que montaba guardia en tu cabeza has conseguido,
por fin,
despedirlo.

Te soltarías la melena si tuvieras,
pues no se te ocurre otra forma de ondear la bandera
señera de tu propia autodeterminación.

Vas a corretear por ciudades, carreteras y campos.
A emborracharte cada día bebiéndote a grandes tragos todos los momentos.
Vas a saber lo que es bueno porque vas a probarlo.
A actuar como nunca lo has hecho
en este teatro de marionetas de cartón arrugado
con trajes de época y antifaces para ocultarse del resto
tanto como de ellos.
Vas a pedir otra copa y a Sam que
tocándola otra vez
pruebe también a tocarte.
Vas a bailar hasta el amanecer con quien se atreva a seguirte.
Ahora que has dejado atrás a padres e hijos
padres por muertos hijos por desterrados
vas a quemar las naves de tus ahorros en un gran carnaval.
Que se enteren todos de quién eres
Y dónde estás.
Que vergüenza ya no te queda por haberla usado tanto;
tanto que fue demasiado.

Has relativizado todo
lo que relativizar se puede.
Concedido urgencia
solo a casos de vida o muerte.
Has acabado con idioteces e idiotas
estupideces y estúpidos;
cretinos necios bobos lamebolis y muerdelápices
pelotas y robapelotas
borrachos fantasmas y fantoches
babosos, inoportunos, pagafantas, pusilánimes y engreídos.
Has echado al vertedero a todo lo que no te gusta
y el cerrojo a todo el que no te gusta :
hoy tu tiempo es más valioso que el oro.

Ahora que mires donde mires ya no ves lo que antes
vas a creer que todo tu monte es orégano y dejarte saborear con especias exóticas.
Si es preciso, tóxicas.
Pues hoy que ya estás de vuelta de todo,
qué más te da otra vuelta de tuerca
con la que reventar tus viejas y oxidadas amarras.

Y en ese súbito impulso de libertad
vas a sonreír como siempre
pero disfrutar como nunca.

Vas, vas, vas...
Por si acaso
No tardes en empezar.






© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

TRÁFICO AÉREO


TRÁFICO AÉREO



Y ella tomaba aviones de papel
para verse con urgencia en moteles de carretera o playas de piedra
con su amante que no era de cartón.

Tampoco su amor; éste lo perdió en una batalla contra el mal de altura:
se tiró de un noveno.
Para cuando llegó al tercero ya estaba muerto.
De risa.

Furtivo el amante como clandestinos aquellos encuentros.
Que no pasarán a la historia de los amores encantados,
ni harán las delicias de los novelistas románticos.
No entusiasmarán a los lectores ávidos,
de cualquier aventura que no sea la propia.
Ni a las lectoras sedientas,
de húmedos cuentos que contar en secreto.

Pero ella siguió tomando esos aviones uno tras otro.
Porque un escalofrío le sacudía el cuerpo de hombros para abajo
cada vez que recordaba el anterior episodio.

Y a la droga de los placeres complicados se engancharon ambos como al crack
de los yonquis solitarios.
De los corazones abandonados.
Hambrientos todos de emociones fuertes
y resultados rápidos.

Todo fue bien hasta que llegó el incendio.
Una puritana pirómana predecible a ratos
que inflamada de odio, prendió las llamas con su aliento de ogro.
No esperó a que los amantes abandonaran la casita de sus encuentros.
Mejor, con ellos dentro -se dijo la muy zorra.
Que no es más zorra la que hace, que la que piensa cómo joder sin dejar.
A las demás.

Y la hoguera alcanzó el cielo.
Una nube rosada, anaranjada, amarilla.
Todos los colores cálidos que del espectro nacen,
cubrió el techo del mundo como una pintura.
Nada de nubes grandes gruesas grises
con que entristecer a los muertos vivientes
que a cuatro o dos patas según el momento
por la tierra se arrastran.

Aún quedan las huellas en el aire de aquellas cenizas,
hechas con los amantes rotos.
Son las estelas que dejan los aviones de papel.

De papel de aluminio.
Quemando queroseno.
Con pilotos mustios y azafatas aburridas solo de verlos.
Con pasaje asustado
por ver el cielo y no el suelo bajo sus pies.

Y ellos ardieron como uno de esos aviones.

De papel
Mojado
En queroseno.



(Cuentan las crónicas que aún sienten envidia
los cronistas de aquel episodio
y todos los que les escuchan.)


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

DE MUJERES Y SOMBRAS. Y VICEVERSA


DE MUJERES Y SOMBRAS. Y VICEVERSA



Rosaura dejó a su novio por una escoba:
tenía con ella más complicidad.

Luisito a su ex por un sillón de masaje:
transmitía mejores vibraciones.

Rosarillo plantó a Pedro por una maceta:
demostró mayor fidelidad.

Luisillo a Laurita por una guitarra:
sus curvas eran auténticas.

Rosarito abandonó a Jesusín por un melocotón:
sabía más dulce.

Luiseco huyó de Pepi para refugiarse en una tragaperras:
tenía la garganta más profunda.

Rosario huyó de Albertico persiguiendo a una paloma:
ésta no tenía miedo a volar.

Luisín renegó de Anita por una bicicleta:
que tanto dar vueltas sirviera para algo.

Rosarín repudió a Jorgito por una yogurtera:
no más tragar lechosa agria sin mejora intestinal.

Luisón escapó de los besos de Jacinta tras un puñado de setas:
mucho más sabrosas.

Rosaurica se zafó de las garras de Pacorro por los pelos:
con ellos se hizo una peluca y desapareció.

Luisico renunció a la vida con Conchita por una valeriana:
con los años ya solo busca paz.

Rosaura, Rosarillo, Rosarito, Rosario, Rosarín y Rosaurica
cuentan hoy sus experiencias en un plató, de televisión:
no han encontrado forma mejor de transmitir su mensaje,
a ese mundo de idiotas.

Luisito, Luisillo, Luiseco, Luisín, Luisón y Luisico se reúnen todos los sábados junto a un plato, de chilindrón:
los únicos placeres de carne que ahora se permiten,
y disfrutan.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

40% DISCOUNT

40% DISCOUNT



Tuvo y retuvo unos ojos verdes
que enmarcados en una bravía melena negra
conquistaron a los presentes y ausentes.
Como se gana un barco en altamar: al asalto que son éstas
agitadas aguas de corsarios mal pagados
en plena conversión hacia piratas de carrera y abundancia.

Era aquel tiempo de juventud una época silvestre
donde lo imposible era plausible.
Cuando los sueños sueños son
no hay muros ni límites.

No aprendió más conocimientos que los del amor libre en campo sin cultivo.
No cosechó más trigo que el de su pelo teñido al oro.
Funcionó pues un apuesto cimarrón se la llevó del solar de caravanas donde ella vivía
al solar de caravanas más grandes donde vivía él.

Y contra las cuatro paredes de su nueva roulot XL la empotró siempre que pudo.
Y ella consintió.
Que también fue siempre.

Fumaban cigarrillos y bebían tequila cada vez que las cosas salían bien.

Fumaban más y bebían mucho más cuando las cosas iban mal.
Esto ocurrió pronto:
los mercadillos habían perdido su tirón por culpa del PRIMARK

A mayor tiempo vacío más churumbeles con que llenar la caravana.
Y la hartura.
Cuatro daban ya patadas a las puertas
y paredes de cartón de la roulot
antes de que ella cruzara el vértigo de los treinta.

Se le ajó su melena loca como se pasan los higos.
Se le agrietó la barriga como se rajan los troncos.
Se le apagó la mirada como se mueren las brasas.

De aquella belleza infantil y seducción juvenil
no quedan sino las sombras en una caravana con muchas goteras
y ninguna puerta.

Dicen que él dejó los mercadillos semiclandestinos
por los mercados clandestinos.
Que se ha especializado. Vuelto un profesional.
Otro corsario ascendido a pirata por propia voluntad
y muchas ganas de triunfar.

Podría ser cierto pues ella ha cambiado su escenario de compras:
abandonados los rastros ha entrado de lleno en los chinos.
No sale de uno con rebajas permanentes al 40.

Ahora viste mucho más hortera. Ha cubierto su ropa de lentejuelas baratas y su rostro de brillos con químicos.
Quiere ser joven y guapa y apetecible otra vez.
Para que un cimarrón algo más fino y menos canalla la mude de barrio.
A poder ser, donde no haya caravanas, ni casuchas de lata.
Ni maridos borrachos ni churumbeles silvestres ni familia de quinquis ni peleas de perros ni misteriosos paseos nocturnos ni carreras al amanecer.

Ni nada de lo que tiene porque el asco que ahora siente
le hace sospechar lo repugnante que
quizás ella
podría ser.















© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

TIEMPO DE VACIARSE. Y CONTENERSE



TIEMPO DE VACIARSE. Y CONTENERSE



One Two Three y el batería arrancó con una percusión ad hoc para el público mutante.

A medida del momento presente quien con inusitada energía
se mostró ante un gentío ávido de emociones fuertes.

Le siguió la banda con el mismo interés: llegó la hora de vaciarse.
De darlo todo como si fuera aquel el último día para la gloria.

A velocidad de urgencia subieron el ritmo del estadio
desde el nivel césped a los bordes del cielo.

Y el público, el público se revolvió con las primeras notas
como lo hace un lagarto panza arriba.
Estalló pronto la rabia tantos lustros contenida y las maneras,
las buenas maneras,
dejaron de importar como lo haría...
Otro lagarto panza arriba.

El teclista pulsó la negra mágica que despierta todos los deseos.
Y el guitarra rasgó con una cuerda rota todas las conciencias:
<>.

Ya no importan aquellos que no vendrán
ni los que desde el refugio triste de su hogar
de todo esto y lo otro y lo que sí o no,
opinan mal.

Las buenas gentes al final:
se han colado sin pagar.
Aquí ya no queda sitio para castos, remilgados, beatos, decentes, pudorosos, honrados.
Tenemos entrada libre los que con prisa vamos,
que el festejo es digno de indignos;
otra cosa son los indignados y si me das a elegir
prefiero los indígenas:
al menos éstos saben dónde están, de dónde vienen.
Incluso,
puede que adónde van.

Han acudido a este concierto desconcierto
ciudadanos de todas las clases,
pero solo los de una edad media tenían Pase Sin Llamar.
No eran los de la Clase Media pero sí los de la Edad Media.

Hay en estos una prisa por llegar por fin hasta el final
de todo lo que no pudieron probar.

<>
se lee en pancartas y carteles junto a
<>

<
que vengan si se atreven
a robarnos lo que aquí hemos bailao>>.

Para cuando el bajo repitió el estribillo
no quedaba una camiseta sin arrancar
un vestido por arriar ni un pantalón por derrocar.

Los de la Edad Media ya no tienen tiempo para pedir permiso
ni para esconderse por mucho que el reglamento del estadio
prohíba todo lo que no sea contenerse.
Reprimirse.

Y por la cuidada hierba del césped ruedan ahora cuerpos como barriles de cerveza.
Ruedan barriles como cuerpos sin control.
Untados los deseos en marihuana y Triple Seco, saben
mucho mejor.

En la séptima canción la banda repitió un tema escrito para la ocasión.
Entregado el público a su causa,
ni la oyó.

<>,
gritaba el cantante como grita
cualquier lagarto panza arriba.

<>,
respondió alguien de la primera fila
con las uñas de una desconocida cruzándole la cara
y el efecto del último tiro cruzándole el cerebro
como un torpedo a un feliz lagarto panza arriba.

Doce temas más tarde
la mitad del público no quería volver a casa esa noche.
La otra mitad, nunca más.

A tomar por saco obligaciones responsabilidades lealtades.
A tomar por saco las diarias cárceles.
El registro laboral el pay per view el horario de llamadas
la tarifa plana las ofertas 2 x 1.
El cinturón de seguridad el del pantalón el de castidad.
Los controles de alcoholemia, de drogas, sanitarios, de calidad.
Tele 5, El Objetivo, La Mañana, sesión de cine y los documentales de La 2.
A tomar por saco la vulgaridad o ser tan cool
que no te quepa en el armario.

A tomar por saco las visitas por compromiso
los saludos a los que ya no son amigos
los abrazos de bienvenida a todos los malhallados.
A tomar por saco el frutero del barrio y el mercadona.
El corte a medida y El Inglés.
La gasolina barata y el frenar en cada curva.
La obediencia civil y militar.
La declaración de intenciones y de hacienda.
Los juicios de valores y de todas las Salas,
Excelentísimas o Villanísimas.
A tomar por saco todo lo que felices no nos hace;
y por consiguiente infelices nos vuelve.

Antes del último bis ya no quedaba nadie en pie.
Exhaustos, tal vez, de ser fieles a la letra que el cantante no dejó de repetir como el mantra
para esta nueva Edad Media que aún está por descubrir:

<
de Vaciarse
Ha llegado la hora>>.







© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

BON-HITO





BON-HITO



Qué bonito es el amor.
Pero qué bonito.

Qué bonito.
Qué bonit
Qué boni
Qué bon.

!BON!

Hasta que estalla.



© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

BABY I



BABY I



Baby I...

Va a ser que no te diré lo que esperabas.
Que te quedarás plantada como un geranio mustio en tu maceta.

Tampoco, que la maceta era de barro y como tal se rompió en...
¿Cuántos miles de pedazos?
Del geranio no hablamos ya dije qué seco estaba.

Baby I traté de avisarte, con tiempo suficiente por si querías remangarte.
Reaccionar, no confundirte con lo que tú creías real.
Deja ya de soñar y encara la realidad como se tientan los toros.
Quien coraje tenga de tentarlos pues no es cosa de todos,
retar las afiladas astas de una realidad en estampida y embestida.

Baby I qué bonito sueño ese que transcurrió entre febrero y mayo.
Breve, de intensidad suficiente.
De esperanzas las justas para no hacernos daño.
Tú sabrás yo sabía que no había futuro en las cuencas vacías de nuestros ojos muertos.
En las lenguas envenenadas de nuestras acres bocas.

Baby I la ilusión, con qué ilusión se marchó:
ilusionada en busca de mejor ocasión.
No la culpo, yo tampoco creía en vos nos.
Solo dejamos pasar el rato donde consumir el final de las cenizas.
No ya las brasas, éstas quedaron en el arroyo. Empapadas en soledad y desesperanza.
La humedad, ya lo decías, lo pudre todo.

Baby I diría yo que merecimos otro relato más amable.
Otro pedazo de algo que no fuera más vacío en el vacío;
otro genuino bucle de desencanto donde presentar nuestros respetos,
a nosotros los difuntos,
para mayor gloria de un recuerdo falso.

Baby I don't love lo que tengas que decirme a estas alturas y bajuras del concierto.
La música ya se ha acabado, la orquesta hace rato que se ha ido.
Y el público, en realidad no vino.
Nadie quería presenciar otro mal trago en vivo.

Baby I qué diría que servir sirviera, no para vos ni para nos que esto ya está vencido,
sí para los perdidos del camino los que vienen de mendigos los que a por todas van
y ninguna se llevan.

Para estos, tal vez para estos,
tengamos algo que narrar de este desescombro absurdo.
De este naufragio tonto
que tan pavadamente

nos ha puesto en nuestro sitio.




© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

DESPEDIDA SIN CIERRE

DESPEDIDA SIN CIERRE







Ya veis, querida, que este casual encuentro

llega no por casualidad a su fin. 

Que sugerente fue la propuesta

como hermosa la inesperada razón

que me condujo hasta aquí.



Pero, velero sin rumbo que soy,

por los vientos me dejo arrastrar

allí donde la corriente me estrelle.

Si el estrellato, también,

puede ser mi otro objetivo

nunca lo confesaré.



Te dejo por hoy sin saber por cuántos hoy será mi partida. 

Pero deseo que la tuya partida,

de juego alegre o canalla o perverso o retorcido de esta

y otras jodidas vidas,

la ganes con una rotunda victoria.



Que la suerte te acompañe el tiempo más que suficiente. 

Que el trabajo te llene lo justo pues siempre hay cosas más 


importantes. 

Que el dinero no sea una pesadilla que lastre. Tampoco una obsesión


que haga de la vida un imposible. 

Que la salud del cuerpo aguante. Aguante las carencias del alma

y todo lo que el corazón sufre. 

Que aparezca si quieres esa media, media... No ya no diré media 

naranja que ya pasó el tiempo de esta cosecha. 

Diremos medio pomelo por ser lo más parecido a esa media


que no se encuentra,

ni por voluntad propia rodando llega. 

Que el desencanto no sea la habitual costumbre de mentar al pasado,

ni la resignada forma de vivir el presente. 

Que vivir no siga siendo estar como ausente. De esta vida hecha 


retazos del corazón pedazos de las entrañas... dolientes. 

Que no esperes más para encontrar ese faro

que ilumine la costa

para orientar bien tu barco.

Porque así lo quieras no porque impuesto sea.



Que seas la que tomes el mando

del barco de la vida y el faro. 

Prendiendo a éste fuego, si fuera necesario.

Pues las llamas alumbran igual que liberan. 

Que hagas, ya, que escribas, desde ahora, que decidas,

para siempre desde este momento,

qué hilo de Ariadna

va a marcar tu destino.



Que sea lo que tenga que ser, bueno o malo está por conocer,

pero que consigas que sea.


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

jueves, 19 de mayo de 2016

CRASH PLOF CHOF






CRASH PLOF CHOF







Soy un crack soy uno monstruo.

Qué digo, soyo una máquina uno fenomenal fenómeno.



Cada día nos aparecemos más

mi computadora a yo

yo a mi computadora.



Y no es porque ella atenga patas

ni yo contransistores.

Sino porque son muy similares

nuestros errores de procesamiento.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

miércoles, 18 de mayo de 2016

ANIMI CUSTOS



ANIMI CUSTOS







Si desaparecemos ahora,

¿quién nos iba a echar de menos?



El Publicano, el Sheliach, el Alwazir.



El primero por nuestro dinero.

El segundo porque por no tenerlo

ha de comunicarnos 

que nos viene a detener el tercero.



Si nos vamos ahora, mi amor,

¿quién nos iba a echar de menos?



El impositor el cartero el alguacil.

Esos que nos hacen sentir

que somos para quien gobierna

lo que se persigue primero.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

lunes, 16 de mayo de 2016

SHOE-SHINE GIRL



SHOE-SHINE GIRL







La muchacha de la mirada fiera y la actitud hoscosa

fue escupida al mundo por una parturienta dócil pocos años antes

de que el cambio de siglo amenazara con su trágico final

de apagón y fin de fiesta todos a correr.

Aquel error de cálculo por los técnicos cualificados

no nos barrió del hemisferio norte para arrojarnos al sur del sur

y aún seguimos aquí contando unos y ceros como si fuera lo esencial

y lo primero.

Nadie sabe si esto es una suerte de suerte o lo contrario.



También la muchacha torva, también.

Para su desgracia y la de la parturienta:

una madre mansa que aún le pide perdón por haberla traído al mundo

sin su consentimiento.

Y a la que en esta escena de teatro callejero y vivo o muerto

ni se le ve ni se le espera.



Sí que tiene un papel importante la primera,

la muchacha adusta al fin protagonista

como ella soñaba y en la Gran Vía.

Nada menos pues no nació ella para sierva sino para reina.



Hoy hay Premier y la calle se llenará de estrellas.

La muchacha arisca conocerá a gran parte de ellas:

tiene un puesto fijo en este tramo de acera que lo ha ganado a fuerza de golpes

y mordiscos contra sus compañeras.

Es el canibalismo de quienes no queriendo vivir como personas

optaron por malvivir como fieras.



Tras años de arremeter contra el peor ejemplo que dice fue su madre

en su escala social de dime a quién conoces y te diré cuánto vales

la muchacha ceñuda afirma que la supera:

ejerce de limpiabotas para todo el que quiera,

servicio gratis para sus estrellas.



La novedad está en cómo la muchacha intratable oficia:

a cuatro patas cuatro sobre la baldosa y con la piel desnuda.



Contra ella limpian las suelas de sus zapatos caros todas las estrellas

y los baratos las que no lo son.

De agua en el asfalto de aceite de calle de grasa de autobús de mierda de perro

de chicles de niño de escupitajos de viejo.

De todo cuanto los viandantes con o sin destino van pisando por las aceras.



La muchacha rota hoy a veces piensa

qué pensará ahora de ella su parturienta.







© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

viernes, 13 de mayo de 2016

PUSH IT !



PUSH IT !







¿Cansada de fingir que todo va bien?, mi amor.

¿Harta de sonreír las estupideces a ese idiota?

¿Hastiada de repetir un día tras otro como si hubiera un mañana

o no lo hubiera o lo contrario y hoy, ya ves tú,

fuera el comienzo de todo?



Ven, vente pá cá que diría tu novio el harto de ajos

con sus ademanes zafios bajo el traje de paño

pagado con la venta de los últimos gorrinos.



Acércate mi amor.  Aquí donde me ves que antes me ignorabas,

tengo la solución.

Deja a ese mediocre con ínfulas de noble, a la entremetida de su madre

la fulera de su hermana el tonto del bote de su padre el ruido de lata de

sus hermanos los catetos los sorbesopas de sus primos las rasgasábanas de todas las cuñadas.



¿Ahíta de vivir y maldecir en disimulo?

¿De no poder soltar dos patadas tres cornadas cuatro hostias bien dadas

a tantos como se arriman al caldero para ver cuánto llenan la cuchara?



¿Asqueada de pelar pollos y gallinas? Y pollas y conejos y…

de todo lo que te echan encima como a una prójima

estos que ningún prójimo tienen.



¿Pringada como la pez y quemada como el aceite de sebo viejo?

¿Churretosa como una cocinera de bar, tiesa como la mojama o

agotada como los cuartos?



No lo dudes, cielo tuyo,

tengo lo que buscas para escapar de ese inframundo siniestro que te amortaja.

Aquí, junto a mí,

sobre esta humilde mesa que robé del rastro más mísero

donde menesterosos y tunantes se arremolinan cada domingo para hurtarse las migajas

los unos contra los otros,

he instalado un botón rojo.



Ven.

Ven mi amor que te será fácil escapar de esto que digo y lo otro que no me cuentas

porque, si lo pulsas,

¡guauuu ya verás!



Estalla todo.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

martes, 10 de mayo de 2016

STULTUS ES



STULTUS ES







Una nueva especie ha aparecido en el planeta.

Una suerte para biólogos una desgracia para todos.



Seres aquellos terrestres que contra toda explicación

no hacen uso de las cuatro patas cuando así debiera

ser su natural modo de locomoción.



No hay tal cosa.

Y camuflan con facilidad entre la masa escasa de primates sapiens.



Empero:

con un test sencillo que da siempre positivo puedes fácil descubrirlos.

Es el test de inteligencia.



Por ello y su afición a las estupideces

el botánico de tan triste hallazgo con tino de tal forma los ha bautizado:



Tontainómanos Stultus Es.









© CHRISTOPHE CARO ALCALDE
PARA VER MÁS/ SEE MORE:






© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

lunes, 9 de mayo de 2016

GENÉRICOS



GENÉRICOS







Desde que me puse estricto con un lenguaje no sexista

ando más confuso que nunca en esto de llamar a las cosas

o personas o persona-cosa

por su nombre.



Tanto es así

que hube de acudir a un académico de las lenguas plásticas

quien no resolvió pero sí al menos puso a mis dudas algo de color.



Un alivio:

ahora veo que puede llegar a ser normal

estar rodeado de la siguiente fauna.

Presento:



Es una Peza Globa esa que a la izquierda de la mesa regurgita burbujas de agua,

no confundir con agua de burbujas.

El que se escurre como un furtivo bajo las sillas se llama Rato De Alcantarilla.

Dicen que se fue a Sevilla… pero volvió.

Una Sapa Principesa la que sin venir a cuento y nunca mejor dicho

ondea la bandera del orgullo gay.

Caballa De Tierra esa que contra pronóstico y natura flirtea con Caballo De Mar,

mientras Atuna La Rápida aplaude con la cola y Tejona roba un muslo de Polla

De Corral para su amante Culebro Lento.

Cuñado de Víboro Plateado y primo lejano de Galla Gritona recién operada

de órganos superfluos.

Amigos los dos de Abejo Zumbón El Picador De Pleitos nunca supimos por qué.

(Lo de amigos, que lo de pleitos es natural como la naturaleza.)

A la derecha con un Martino Rojo entre las plumas una Martina Pescadora

da sorbos a su bebida mezclada no agitada.

Más cerca, un erizado erizo con su nombramiento Doctoro Honoris Causo

por la Conseja de Direcciona de la Universidado

olisquea ansioso la sobaca de el Águilo Garfio,

quien con las uñas clavadas en la tela telonera contiene su instinto rapaz de devorarlos.



Y así dejarnos de hostias para que cenemos todos.












© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

E = ∞. ¿? (2)




E = ∞. ¿? (2)








De entre todas las habilidades, destrezas o capacidades

que los ingeniosos muestran,

hay una que por enigmática difícil aprehender es para el resto de mortales:



la necesaria pericia para hacer de un asunto menor

un problema de estado

irresoluble y gigante.



Si bien nadie habla ya aquí de talentos,

pues qué son esto querido Pancho sino discapacidades.











© CHRISTOPHE CARO ALCALDE

domingo, 8 de mayo de 2016

XXS



XXS







Que estés rodeado de gente pequeña y no puedas estirar el cuello

no quiere decir que tú también seas un enano.



Ocurre que al estar ellos amontonados los unos sobre los otros

como fardos de lerdos se te echan encima para enterrarte.

Nunca dejarán que tus ideas vean la luz del sol, menos aún:


marques el norte.



Es así como sobreviven los mediocres:

siendo muchos y arrasando.



Si crees que estos simples siete versos te describen

sal corriendo de allí donde te encuentres:

tú también estás en el lugar equivocado.








© CHRISTOPHE CARO ALCALDE