tag:blogger.com,1999:blog-74899777907634467202024-03-12T16:14:59.961-07:00EnCHRISTarteEL CONTENIDO DE ESTE BLOG ESTÁ PROTEGIDO POR LOS DERECHOS DE AUTOR EN SAFECREATIVE, Nº DE CÓDIGO: 1207262027649. LA UTILIZACIÓN, REDIFUSIÓN O DISTRIBUCIÓN SIN AUTORIZACIÓN EXPRESA DEL AUTOR SERÁ PERSEGUIDA POR LA LEY.c1h2r3i4s5t6o7p8h9ehttp://www.blogger.com/profile/15247807124721555878noreply@blogger.comBlogger1471125tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-64923160260883233952018-07-15T11:25:00.003-07:002018-07-15T11:25:46.060-07:00LISTO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />ABRAZO CON PARTÍO</span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br />Sepa usted que me quedo su abrazo,<br /><br />estimado amigo bribón.<br /><br /> <br /><br />Abrazo amplio, generoso, indubitado.<br /><br />Y con las suyas finas y valiosas palabras me he de tejer una bufanda. Muy de Pastor.<br /><br />Como sé que le gusta.<br /><br /> <br /><br />La llevaré en mi zurrón, junto a las viandas que a pie de hoguera y bajo el manto fiel de estrellas gustamos los pastores disfrutar.<br /><br />Nótese cómo me he anotado el noble oficio para ingresar en la Orden.<br /><br /> <br /><br />Acaecido ya el día, quizás a contratiempo de ese tiempo no vivido que asoma a la vuelta de la esquina, y si afirman los sabios que lo mejor está por venir, aguardaremos con ansia otro amanecer no fuera a ser que fuera cierto.<br /><br /> <br /><br />Cuando aúllen los lobos de este invierno, you know: winter is coming,<br /><br />he de rescatar esa bufanda para que calor no me falte.<br /><br /> <br /><br />Cuando ululen los fantasmas del otro largo invierno que a la vuelta de pocos tiempos nos acecha, he de conservar esa bufanda por si palabras para conversar me faltaran.<br /><br />Y así,<br /><br />lleno de incógnitas y benditas palabras de entre los puntos de algodón sacadas y como su abrazo bien apretadas,<br /><br />a la sombra del Almendro nos direteremos.<br /><br /> <br /><br />Por los tiempos<br /><br />De los tiempos.<br /><br />Y sepa que cuando digo tiempo<br /><br />digo infinito.<br /><br /> <br /><br />Ponga usted el amén, si la previsión le place,<br /><br />aunque debe advertir que este suyo abrazo-bufanda se comparte,<br /><br /> pero no se devuelve.</span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-51531680016813368422018-07-15T11:23:00.002-07:002018-07-15T11:23:50.671-07:00FUCKING SUCCESS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />FUCKING SUCCESS </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br />Tienes razón, <br /><br />amor, <br /><br />cuando afirmas con total rotundidad <br /><br />que vamos prosperando. <br /><br />Que hemos ganado experiencia con los lustros y son más sabias nuestras decisiones. <br /><br /> <br /><br />Y como ejemplo citas los años mudos en que hacíamos cola en el banco <br /><br />de alimentos. <br /><br /> <br /><br />Sí, aquellos no fueron buenos tiempos: <br /><br />los amigos nos torcieron la mirada desde la acera de enfrente.<br /><br />Y nunca más la volvieron a enderezar. <br /><br /> <br /><br />No sé si ocurrió ahí que un caritativo deslizó El Manifiesto Comunista entre las patatas y el arroz.<br /><br />Nos comimos a Marx a falta de pan. Demasiado insípido, cubrimos de sal aquel producto intragrable. <br /><br /> <br /><br />En un raro giro del destino yo encontré un trabajo de pinchaglobos en una empresa de fiestas infantiles. <br /><br />Tú de soplaburbujas ganabas algo más, por aquello del efecto del jabón en los ojos era un trabajo de alto riesgo. <br /><br /> <br /><br />Juntando limosnas y propinas ya podíamos comprar la ropa, <br /><br />de cama, <br /><br />en tiendas de segunda mano. <br /><br />Sábanas y mantas para cada semana del mes: <br /><br />un lujo olvidado desde nuestros años de infancia. <br /><br />No es que la abuela tuviese más dinero, es que su algodón era eterno. <br /><br />Adiós a los cartones en cajeros automáticos.<br /><br /> <br /><br />Dejé los globos por el olvidado oficio de deshollinador: <br /><br />había exceso de malos humos entre los inversores deshonestos. <br /><br />Sobraba el trabajo, por tanto. <br /><br /> <br /><br />Tú viste la oportunidad de llenar esas pompas de jabón con sueños de futuro. <br /><br />No había futuro en ellos y rápidamente desviaste la atención hacia las pompas fúnebres. <br /><br /> <br /><br />En grupos de diez se tiraban por las ventanas mis inversores cuando pinchó la burbuja de la bolsa. <br /><br />Otra pompa. <br /><br />Tú no eras capaz de atender semejante demanda de entierros rápidos, silenciosos: <br /><br />nadie alardea del fracaso como nosotros, <br /><br />será por costumbre. <br /><br /> <br /><br />En otra demostración de espíritu emprendedor, pasé del hollín a los atascos. <br /><br />Escasean cañerías que traguen toda la mierda que nos rodea y me reconvertí en desatascador. <br /><br />A ti se te ocurrió la idea de que también podríamos intervenir en los atascos de tráfico. <br /><br /> <br /><br />El alcalde te creyó y nos dio trabajo para dos años. <br /><br /> <br /><br />Con horas extras acumuladas por días de fiesta, nos alcanza para comprar la ropa, <br /><br />de trabajo, <br /><br />en bazares chinos. <br /><br /> <br /><br />Sí, amor, <br /><br />vamos prosperando. <br /><br /> <br /><br />Ya casi soñamos con visitar Zara en unos años. <br /><br /> <br /><br />Será cuando nos permitan pasar de la puerta. </span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-29890413328299783932018-07-15T11:22:00.000-07:002018-07-15T11:22:08.992-07:00FRUTA MADURA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />FRUTA MADURA </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br />Él dejó los estudios por unas partidas de mus con amigos, cervezas y chocolate. <br /><br />Aceitoso y bien liado. A compartir hasta matar. <br /><br /> <br /><br />Ella, porque para ser estheticien pensó que sólo necesitaba unas buenas manos. <br /><br />Llenas de arcillas y untuosos varios más que de letras y números infinitos. <br /><br /> <br /><br />Él dejó el mus por la portería: <br /><br />de la discoteca donde trabajó seis años y un mes. <br /><br />Ella se mancha las manos de barro cada día. <br /><br />Limpiando el barro de los zapatos de los demás donde pasa escoba y fregona cada tarde de cada semana del año. <br /><br />Y alguna más: son esas horas que se hacen y nunca se pagan por el que paga.<br /><br /> <br /><br />El mundo de la belleza y los cuidados exquisitos ha quedado para las compañeras que trabajan en oficinas y compiten por cuál entalla la mejor cintura y calza las tetas más altas. <br /><br /> <br /><br />Ella las observa y medita acerca de los arreglos que podría hacerles por poco dinero. <br /><br /> <br /><br />Él la observa a ella desde su carretilla para trasladar palets por toda la fábrica. <br /><br /> <br /><br />Se conocieron en el turno de noche: <br /><br />él hacía otra vez de portero en la oscuridad y ella daba lustre al suelo; para quitarle esa otra oscuridad. <br /><br /> <br /><br />Esto fue hace veintisiete años y veintiocho semanas. Viven juntos desde entonces en una buhardilla de cuarenta y nueve metros redondos. <br /><br /> <br /><br />Sin hijos. Sin padres ni perros ni amigos ni gatos. <br /><br />Dos peces de colores en un tanque de cristal les observan cada noche como si fuera la única, mientras ellos comen palomitas fieles a su cita con Netflix. <br /><br /> <br /><br />Una vieja manta para los cuerpos, gruesos calcetines para los pies y el mando del televisor como el cuenco de las palomitas, <br /><br />compartido en el centro, son todo su tesoro y su patrimonio. <br /><br /> <br /><br />Amor mutuo y enorme cuando el control remoto no tiene un único propietario. <br /><br /> <br /><br />Piso de alquiler muebles de baja gama ropa de mercadillo comida del Lidl caprichos del Cash Converters sueños… <br /><br />Los sueños los regalaron a otros más necesitados. Ellos nunca les iban a sacar partido: <br /><br />renunciaron a todos tras su primer despido. <br /><br /> <br /><br />Hoy hablan poco pero se dicen mucho.<br /><br />Se miran mucho y se desean siempre. <br /><br />No tienen nada porque les sobra aquello que no puedan darse <br /><br />el uno al otro. <br /><br /> <br /><br />Quizás por esto <br /><br />y un poco de lo otro <br /><br />hoy son felices <br /><br /> como ninguno. </span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-42770021313465652342018-07-15T11:19:00.000-07:002018-07-15T11:19:53.985-07:00FLIES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />FLIES <br /><br /><br /><br />Si los enemigos te sobrevuelan como lo hacen las moscas <br /><br /> No pienses que por ello eres una mierda. <br /></span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-50559616238076530322018-07-15T11:17:00.003-07:002018-07-15T11:17:56.824-07:00EPÉNTESIS EVISCERAL<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />EPÉNTESIS EVISCERAL </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br />No saques tu cabeza de chorlita por la ventana del baño. <br /><br />Asoma a un patio años 40, angosto, gris y saturado de cacofonías chismosas que te reventatán los oídos como una lata de cerveza. <br /><br /> <br /><br />No es agradable que pongas todo perdido con tus sesos.<br /><br />De chorlita. <br /><br /> <br /><br />Si la duda es sobre qué balcón elegir para tirarte, no lo pienses: <br /><br />el palo corto siempre es la opción más sensata; <br /><br />mejor cuanto más cerca más fuerza en la pegada. <br /><br /> <br /><br />Evita los coches de la calle y los toldos de las cafeterías: amortiguan los golpes y puedes quedar imposibilitada;<br /><br />imposibilitada en tu intento de suicidio épico y memorable. <br /><br />Serás recordada por el fracaso. <br /><br />Otro más que sumar a tu larga lista de fiascos y decepciones.<br /><br /> <br /><br />Tras una taza de café amarga como tu presente y dos cigarrillos negros como tu futuro, <br /><br />concluyes con la sabiduría del pájaro carpintero, <br /><br />ya no chorlito, <br /><br />que hoy será otro día epentético.<br /><br /> <br /><br />Que soplarás con desgana la misma vela de siempre. <br /><br />Ese trapo viejo que no lleva a ninguna parte. <br /><br />¡Si al menos esta vela fuera un cirio para quemarlo todo! <br /><br /> <br /><br />Sólo das vueltas en tu oscuro rellano de escalera, <br /><br />con la fregona de borrar pecados en una mano <br /><br />y el exprimidor de los minutos lánguidos para cocinar tu habitual compota del aburrimiento, <br /><br />en la otra. <br /><br /> <br /><br />Tras una mañana y media tarde de reflexión al calor de un rancio sol y sombra, <br /><br />concluyes que tu vida entera es poco más que una epéntesis <br /><br />estorbando en la dictadura diaria de existir. <br /><br /> <br /><br />Si por fortuna quedara algo de tinta en el tintero, <br /><br />pondrías hoy el manchurrón grueso de un rotundo e imborrable punto y aparte <br /><br />a este teatro absurdo e inútil que llamas vida <br /><br /> por no decirle muerte. <br /></span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-35990998925570586232018-07-15T11:16:00.002-07:002018-07-15T11:16:32.703-07:00ENTRE PROFESIONALES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">ENTRE PROFESIONALES </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br />Él pidió un Gin-Tonic tonificante mientras esperaba en el punto de encuentro acordado. <br /><br />Otra reunión para despejar incógnitas en derivadas que tal vez aporte algún dato significativo a la efímera existencia del vendedor de basura ajena. <br /><br /> <br /><br />La camarera, muy profesional, sirvió la copa: <br /><br />de la sombrilla que adornaba el vaso colgó una etiqueta donde decía “Beber alcohol derrite el hígado y siembra tumores en el esófago que arraigan como la mala hierba“.<br /><br /> <br /><br />Roelius III pensó que no había mejor hierba que la maría, así que guardó el consejo en el paquete de tabaco, justo al lado de Fumar Mata para tener una frase que poner en su epitafio, y sorbió media copa como si fuera agua desmineralizada. <br /><br />Sabía que su destino estaba echado. En realidad arrodillado, que viene a ser mucho peor:<br /><br />humilla más. Mueren así los inocentes y él siempre quiso ser culpable. <br /><br /> <br /><br />Nunca tuvo fortuna con los negocios y sin embargo la vida no le regaló amores para compensarlo.<br /><br />Era un tipo con un solo signo de suerte y la cara chunga de la moneda cayendo arriba por muchas vueltas mortales que le diera. <br /><br /> <br /><br />La cita no llegaba y en la juke box otro nostálgico de las emociones perdidas seleccionó “Same Old Scene “, de Roxy Music. <br /><br />A Roelius III le pareció apropiado pues creía llevar ahí todas sus vidas. <br /><br />Esperando su oportunidad o la de algún otro para comprar o robar la suya, pero siempre esperando.<br /><br /> <br /><br />Del taburete de al lado un tipo grueso como un barril de cerveza y borracho como otro barril de cerveza cayó al suelo cual redondo era. <br /><br />Sonó a cucaracha reventada cuando se estalló la cabeza contra el reposapies de la barra. <br /><br />La camarera, muy profesional, chasqueó los dedos y el par de gorilas de la puerta arrojaron al tipo al callejón trasero. <br /><br />Entre cajas de basura y cubos de metal repletos de botellas vacías terminó de desangrarse hasta morir. <br /><br />Nadie le echó de menos. Mujer no tenía las hijas le odiaban los vecinos le ignoraban el jefe lo despidió esa tarde. <br /><br /> <br /><br />La camarera, muy profesional, sirvió otra ronda a cuenta de la casa para que los clientes olvidaran rápido el incidente. <br /><br />Tampoco hubiera sido necesario, todos eran de memoria frágil para estos y otros asuntos sociales. <br /><br /> <br /><br />Al tercer Gin-Tonic Roelius III ya tenía dudas de haber quedado con alguien para algo concreto. Extrajo su agenda del portafolios y en la fecha del día encontró una nota que decía: <br /><br /> <br /><br />Reunión en el Forget con Olvido para cancelar el proyecto. Renunciar a seguir intentándolo. <br /><br />Abandonar cualquier intento de desarrollo personal y volver a la casilla de salida. <br /><br />Todo está perdido. <br /><br /> <br /><br />La camarera, muy profesional, percibió el desaliento en el rostro de Roelius III y sirvió otra copa. Esta vez con dos sombrillas. Con el susurro de los amantes fugitivos, a su oído musitó: <br /><br /> <br /><br />- Ahora tienes tres opciones. Beber hasta reventar. Llorar hasta morir. Esperar hasta que acabe mi turno y quemamos la ciudad. <br /><br />- Me quedo con el fuego. Pero entretanto llena esta barra de copas que voy a llorar y reventar. <br /><br /> <br /><br />En la juke box el aficionado a los temas desgarrados invirtió una moneda en “More Than This” y todos los solitarios aplaudieron. <br /><br /> Roxy trasladó sus conciencias a ese empíreo donde quienes merecen algo más se hace posible. <br /></span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-16111972116314661152018-07-15T11:14:00.004-07:002018-07-15T11:14:52.135-07:00EGO, ERGO EXISTO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">EGO, ERGO EXISTO </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br /> El ego es la mortaja que protege de la evaporación a los hombres pequeños.<br /></span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-43442272709458885332018-07-15T11:13:00.001-07:002018-07-15T11:13:18.870-07:00CONCATENACIÓN<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i>CONCATENACIÓN </i></span><div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><br /><br />El desinterés genera desencanto. <br /><br /> <br /><br />La indiferencia, frustración. <br /><br /> <br /><br />El desprecio, amargura. <br /><br /> <br /><br />La amargura deviene en distancia. <br /><br />Ésta en soledad. <br /><br /> <br /><br />La soledad alimenta el desapego.<br /><br /> <br /><br />Éste culmina en desinterés.<br /><br /> Quién sabe si perpetuo.</i></span><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-29797578843285534672018-07-15T11:11:00.001-07:002018-07-15T11:11:53.944-07:00BOOKS MODE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />BOOKS MODE</span><div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br />Desde que entré en modo bookstore, <br /><br />la esfera del globo se ha reducido a las dimensiones del largo por ancho <br /><br />en una infinita hoja de papel con usos múltiples. <br /><br /> <br /><br />Extraño e irreconocible es este mundo pendiente de ser rediseñado como un mal exprimidor. <br /><br />-Sobran malas ideas y propuestas repetidas en el arte de diseñar soluciones necesarias. - <br /><br /> <br /><br />Las tramas tienen un nuevo significado y las composiciones ya no son diabluras de mal pensantes o manipuladores. <br /><br />Aunque abstracto <br /><br />hay un mensaje en estas tareas diarias en la construcción del nuevo hombre <br /><br />en busca de sentido. <br /><br />De su propio y único sentido. <br /><br /> <br /><br />Ya no regalo mi tiempo a los habituales mediocres e interesados que me rodeaban: <br /><br />siempre un paso al frente en la primera fila de los abrazos. Por delante un beso por detrás otra traición. <br /><br />“Tú que sabes… ¿Por qué no me haces esto? Cariño.” -Si es que eso -. <br /><br /> <br /><br />Es ahora que algunos bien intencionados, <br /><br />algo faltos de entusiasmo y convicción pero plenos de esa frustración de la mediana edad, <br /><br />entregan su diaria dosis de energía en mi solo beneficio. <br /><br />-Nunca demasiada pero tampoco yo demandaba gran cosa; <br /><br />siempre acostumbrado a lo contrario es lo que tiene.- <br /><br /> <br /><br />Beneficio que será personal, único, quién sabe si a explotar o explorar,<br /><br />en esta tardía tal vez inútil, <br /><br />forma de rearmar el muñeco que guarda mis alientos. <br /><br /> <br /><br />Desde que me autoexilié de mi estúpida y banal forma de ser y estar en la sociedad de los yoístas, <br /><br />me he desprendido del enjambre que sólo se acercaba al jardín de mis ideas cada vez que alguna buena les faltaba. <br /><br />Y esto era mucho y muchas veces.<br /><br />Tantas que se llevaron buena parte de mi vida. <br /><br />Olvidado era por razones de afecto, recordado sólo para casos de urgente e interesada necesidad. <br /><br />Egoístas mentecatos ineptos torpes o definitivamente estúpidos, sabían de mí cuando algo en su minúsculo y pobre mundo se quebraba. <br /><br />Y esto era mucho, y muchas veces. <br /><br /> <br /><br />Ya no más. <br /><br /> <br /><br />Ya lo ves cariño, <br /><br />desde que hui de ese ser imbécil y perdido que conociste por los quebrantos de los años vacíos, <br /><br />sólo tengo tiempo para mí. <br /><br />Tampoco para ti, qué te creías. <br /><br /> <br /><br />No verás cuánto lo siento. <br /><br /> <br /><br /> No, no lo verás. Y yo tampoco. </span><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-13795810133041391322018-07-15T10:22:00.000-07:002018-07-15T10:22:46.487-07:00ESTACIÓN<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />ESTACIÓN</span><div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /><br />La tonta del móvil redacta los esemeeses moviendo los labios.<br /><br />Como si la oyera alguien en alguna parte,<br /><br />incomunicada como está con la distancia corta<br /><br />y enganchada en la lejana.<br /><br />Son los nuevos tiempos:<br /><br />Me despego de ti porque estás cerca<br /><br />Me pego al que tengo lejos para sentirlo cerca.<br /><br /> <br /><br />La del flequillo negro tazón mira hastiada los paneles.<br /><br />Si tarda un poco más el autobús se va a liar a hostias.<br /><br />Una pena, porque es mona y apunta maneras de buena amante.<br /><br />Aunque parezca nula conversadora.<br /><br />Pero quién quiere hablar según qué ratos.<br /><br /> <br /><br />El chófer se marcha resoplando porque está hasta los cojones.<br /><br />La azafata resopla de tanto oírle resoplar.<br /><br />Y entre tanto resoplar no queda aire limpio que respirar.<br /><br />También es el signo de los tiempos:<br /><br />la prisa y la impaciencia.<br /><br /> <br /><br />El segurata se asegura de que todo esté seguro:<br /><br />aunque para ello tenga que dejar a todos inseguros,<br /><br />desnudos, bocabajo. En el suelo de la calle.<br /><br />La autoridad y la necedad siempre hicieron mala pareja:<br /><br />porque desparejan todo lo que encuentran a su paso.<br /><br /> <br /><br />El hombre de la corbata me mira cansado y con barba de dos días.<br /><br />Se le nota que tiene ganas de marchar. <br /><br />Más si es para no volver.<br /><br /> <br /><br />Para eso estamos aquí todos:<br /><br />para marchar.<br /><br />Mejor que sea para no volver.<br /><br />Nadie vale la pena en este lugar. <br /><br /> Tampoco yo.</span><br />
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />A MATAR, QUE SON DOS DÍAS </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></i></div>
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />Dice mi profesor de matemática aplicada a la ciencia del desengaño, <br /><br />que va a dar una rueda de conferencias. <br /><br />Conociendo al personaje, éstas quedarán cuadradas y los públicos dirán amén Jesús santo <br /><br />y seña. <br /><br /> <br /><br />Ávido que estoy de dar un poco de lustre a mi popular mediocridad, <br /><br />con telegrama lento he respondido vía telepática para hacerme un hueco en su calendario. <br /><br />Quiero participar como telonero -he exigido como si algún derecho tuviera. <br /><br />Mi ponencia irá sobre "Democracia y Libertad de Prensa: algunas tendencias <br /><br />sobrevaloradas". <br /><br /> <br /><br />Nadie puede negar que el título tiene pegada: <br /><br />4 hostias bien dadas, para ser concreto. Dos por temario, siendo cicatero. <br /><br /> <br /><br />Confío en que al término de mi exaltada disertación <br /><br />algún tirano sin cargo se ponga en contacto conmigo para montar una dictadura en el primer <br /><br />país que se presente. <br /><br /> <br /><br />Y a matar, que son dos días. <br /></span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-72472277479650698972018-02-26T15:44:00.000-08:002018-02-26T15:44:04.473-08:00A PARTES INJUSTAS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: large;">A PARTES INJUSTAS <br /><br /> La equidistancia es el discurso fácil de los hipócritas <br />y el refugio antipánico de los cobardes.</span><br /><br /><br /></span></i><br />
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />A VER CÓMO</span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></i></div>
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />A ver cómo lo arreglamos,<br /><br />cariño tuyo,<br /><br />este chandrío que en la cocina montamos<br /><br />cada vez que nos da por sincerarnos<br /><br />y contarnos esas medias mentirosas verdades<br /><br />para acabar fingiendo que nos queremos a ratos.<br /><br /> <br /><br />A ver cómo salimos de esta, no siendo más fácil que de la otra,<br /><br />para escabullirnos el otro del uno,<br /><br />sin que nos duela ni mi corazón de piedra lo sienta o el tuyo de cartón se rompa.<br /><br /> <br /><br />A ver cómo contamos a quien escucharnos parezca, que no queda más brasa en esta hoguera ni besos ocultos en la cartera ni un solo abrazo salvo los rotos.<br /><br />Que ya no somos nada el tú sin el yo. Pero el yo con el tú,<br /><br />un estorbo.<br /><br /> <br /><br />A ver cómo hacemos para repartir las sobras de este hundimiento ejemplar, si vernos ya no podemos a riesgo de que nos ardan los ojos y se nos perforen las entrañas.<br /><br /> <br /><br />Yo propongo tú propones ellos dicen. Todos saben más que nadie pero aquí nadie escucha a nadie:<br /><br />hablar ya no sirve, no te engañes. Ilusiones ya tuvimos bastantes.<br /><br />Desaparecer es la única opción antes de que estalle otra guerra, te lluevan mis mordiscos y me desollen tus arañazos<br /><br /> <br /><br />A ver, a ver, a ver si esto de jugar a perros y gatos lo vamos dejando para los cachorros, que nosotros estamos mayores y nos vendrá bien un descanso.<br /><br /> <br /><br />No te parece que si yo te troceo mis huesos y tú traes acá tus ratones, ¿podríamos envejecer más despacio?<br /><br />Yo aullando, tú maullando, gata mía. Juntos bajo una luna que todo lo ve y nada cuenta.<br /><br />Ronronea, ronronea que este perro se queda.<br /><br /> <br /><br />Para gruñirte suave y lamerte entretanto.<br /></span></i><br />
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />ERASED <br /><br /><br /><br />Comencé por tachar de mi lista de contactos a las personas que no me aportaban nada. <br /><br /> <br /><br />Cuando tras el último borrado sólo quedé yo, también me eliminé. <br /><br /> <br /><br />Concluí que nada interesante tenía que decirme. <br /><br /> <br /><br />Ha llegado la hora de desaparecer <br /><br /> por el bien de todos los que queden.</span></i><div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span><i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></i><br />
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />FRUTA MADURA </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></i></div>
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />Él dejó los estudios por unas partidas de mus con amigos, cervezas y chocolate. <br /><br />Aceitoso y bien liado. A compartir hasta matar. <br /><br /> <br /><br />Ella, porque para ser estheticien pensó que sólo necesitaba unas buenas manos. <br /><br />Llenas de arcillas y untuosos varios más que de letras y números infinitos. <br /><br /> <br /><br />Él dejó el mus por la portería: <br /><br />de la discoteca donde trabajó seis años y un mes. <br /><br />Ella se mancha las manos de barro cada día. <br /><br />Limpiando el barro de los zapatos de los demás donde pasa escoba y fregona cada tarde de cada semana del año. <br /><br />Y alguna más: son esas horas que se hacen y nunca se pagan por el que paga.<br /><br /> <br /><br />El mundo de la belleza y los cuidados exquisitos ha quedado para las compañeras que trabajan en oficinas y compiten por cuál entalla la mejor cintura y calza las tetas más altas. <br /><br /> <br /><br />Ella las observa y medita acerca de los arreglos que podría hacerles por poco dinero. <br /><br /> <br /><br />Él la observa a ella desde su carretilla para trasladar palets por toda la fábrica. <br /><br /> <br /><br />Se conocieron en el turno de noche: <br /><br />él hacía otra vez de portero en la oscuridad y ella daba lustre al suelo; para quitarle esa otra oscuridad. <br /><br /> <br /><br />Esto fue hace veintisiete años y veintiocho semanas. Viven juntos desde entonces en una buhardilla de cuarenta y nueve metros redondos. <br /><br /> <br /><br />Sin hijos. Sin padres ni perros ni amigos ni gatos. <br /><br />Dos peces de colores en un tanque de cristal les observan cada noche como si fuera la única, mientras ellos comen palomitas fieles a su cita con Netflix. <br /><br /> <br /><br />Una vieja manta para los cuerpos, gruesos calcetines para los pies y el mando del televisor como el cuenco de las palomitas, <br /><br />compartido en el centro, son todo su tesoro y su patrimonio. <br /><br /> <br /><br />Amor mutuo y enorme cuando el control remoto no tiene un único propietario. <br /><br /> <br /><br />Piso de alquiler muebles de baja gama ropa de mercadillo comida del Lidl caprichos del Cash Converters sueños… <br /><br />Los sueños los regalaron a otros más necesitados. Ellos nunca les iban a sacar partido: <br /><br />renunciaron a todos tras su primer despido. <br /><br /> <br /><br />Hoy hablan poco pero se dicen mucho.<br /><br />Se miran mucho y se desean siempre. <br /><br />No tienen nada porque les sobra aquello que no puedan darse <br /><br />el uno al otro. <br /><br /> <br /><br />Quizás por esto <br /><br />y un poco de lo otro <br /><br />hoy son felices <br /><br /> como ninguno.</span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-91593096905696242352018-02-26T15:35:00.004-08:002018-02-26T15:35:51.312-08:00JUSTICE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />JUSTICE </span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></i></div>
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />Hagamos un esfuerzo por entendernos. <br /><br />Pues aunque sé que no podemos, disimulemos. <br /><br /> <br /><br />No diré que tú empezaste. Arrojándome el lápiz rojo pasión de tu caja de colores. <br /><br /> <br /><br />No diré cómo te respondí. Haciéndote tragar la goma para tinta azul Milan. <br /><br />Apenas dos arcadas después y la goma ya estaba fuera: <br /><br />a los pies de un profesor imbécil y mediocre enamorado de sí mismo. <br /><br /> <br /><br />Nos encerró a ambos en el cuarto de pensar. <br /><br />Otro armario ropero con olor a naftalina y orines de alumnos asustados. <br /><br /> <br /><br />En la oscuridad carcelaria que transforma un guardarropa en mazmorra, <br /><br />y al sujeto con migajas de autoridad en tirano con aspiraciones de borrar a los demás en el mapa de su mundo, hicimos un principio de pacto: <br /><br />nunca dejar crimen sin castigo. <br /><br /> <br /><br />Juntando nuestro cumpleaños número 12 en un solo festejo de primaria, preparamos una merienda de chuches, mortadela y coca cola. <br /><br />Ésta y los chuches para los profes, la mortadela para nosotros <br /><br />que aún estamos en edad de crecer sin hacernos de mayores otros gilipollas de provecho. <br /><br /> <br /><br />En la coca, cantarella. A nuestra tierna edad podemos olvidarnos de lo light. <br /><br />En los chuches, ricina. Enseñanzas puestas en práctica, como pedía nuestra inocente profesora de química aplicada a la vida irreal. <br /><br /> <br /><br />Pocas horas duró el pavo en la mesa de trinchar. Se diluyó en vómitos y diarreas como un azucarillo en la saliva de un asno. <br /><br /> <br /><br />Los inteligentes servicios de investigación policiales presto acusaron al mayordomo: <br /><br />otro bedel sin formación que no supo defenderse y cubrió rápidamente la plaza libre del culpable. <br /><br /> <br /><br />No obstante, quedan cabos sueltos que debemos corregir: <br /><br />las fotografías colgadas en el vestíbulo del colegio con los caretos de todos los profesores muertos. <br /><br />Nuevo insulto a la sabiduría de los niños. <br /><br /> <br /><br />Tan sólo tres semanas para las vacaciones de verano, pongámonos de acuerdo: resolvamos.<br /><br /> <br /><br />A mi padre aún le queda gasolina en la garrafa de su motosierra. <br /><br />Al tuyo, bengalas de su bote de pesca. <br /><br /> <br /><br />¿Qué esperamos? <br /><br /> <br /><br />Hagamos un esfuerzo por entendernos. Pues aunque sé que no podemos, ha llegado la hora de hacernos justicia.<br /><br /> <br /><br /> Para siempre. </span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-39924928267177667442018-02-26T15:31:00.000-08:002018-02-26T15:31:09.425-08:00SOPORTADOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />SOPORTADOS <br /><br /> <br /><br />Si todo proyecto ha de tener un soporte intelectual <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />¿quién soporta después al intelectual?<br /></span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-6777977967628522992018-02-26T15:17:00.002-08:002018-02-26T15:17:34.104-08:00PLANEADORES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />PLANEADORES <br /><br /><br /><br /><br /><br />Cortan una lámina de agua en sus planeadoras de mínimo contacto con motores de máxima potencia. <br /><br /><br /><br /><br />Fardos de hachís como sacos de ropa vieja en el fondo de la lancha.<br /><br />Paquetes de heroína envueltos como harina refinada entre las capas de poliéster. <br /><br /><br /><br /><br />El hachís para los no iniciados pobres jipis o románticos. <br /><br />La heroína para expertos en consumo derrotados perdedores o simplemente traicionados. <br /><br /><br /><br /><br />Bajo precintos de papel plata en popa a buen recaudo, cocaína fina fina filipina. Otro manjar de las islas para videntes clarividentes o, <br /><br />no tan simplemente, <br /><br />pudientes. <br /><br /><br /><br /><br />Planeadores en definitiva del resto de competidores por similares demandas. <br /><br /><br /><br /><br />Cada usuario tiene su estilo cada clase su producto cada bolsillo su acceso. <br /><br />Cada planeador su cliente. <br /><br /><br /><br /><br />Aseguran los incautos que vendrá la policía a detenerlos a todos.<br /><br /><br /><br /><br />Un juzgado bien traído al mal caso, imputará a unos cuántos. <br /><br />Un juez bien instruido, <br /><br />por aquellos planeadores con cargo, <br /><br />hará un trabajo ejemplar condenando a unos pocos con singulares sentencias: <br /><br />no más que cortinas de humo para cerrar el teatro. <br /><br /><br /><br /><br />El periodista con aspiraciones a prócer hará un mal reportaje que se venderá con gran entusiasmo. <br /><br />La población respira aliviada con voluntad de querer ser nuevamente engañada. <br /><br /><br /><br /><br />Los planeadores, <br /><br />sabiendo que todo vuelve a empezar, saborean con humo habano el natural entreacto <br /><br /><br /><br />pues qué era el proceso sino un merecido descanso. </span></i><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-89253917473684702222018-02-23T07:05:00.000-08:002018-02-23T07:05:26.947-08:00IRPF GLOBAL <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />IRPF GLOBAL <br /><br /><br /><br /><br />Retenciones: <br /><br />De turistas <br /><br />De líquidos <br /><br />De emociones <br /><br />De personas <br /><br />De caudales <br /><br />De acreedores <br /><br />De cursos fluviales <br /><br />De ilusiones <br /><br /><br /><br /><br />La morcilla, de Burgos, los perros de la cuneta el frío de marzo el tiempo perdido la envidia del teniente los amigos enterrados en el páramo del olvido la chica de gruesas caderas las averías del coche las aceras sin limpiar los huesos de pollo en el capot la feminista en el río el queso, de Burgos, la desesperanza los ladrones del barrio el futuro quebrándose el autoengaño de cada mañana el triple seco sin hielo el piso del portero los porros con Ballentine's la mochila llena de piedras el corazón de balas la cárcel de gente el ejército de presos la sumisión permanente los gatos reventados el tráfico pesado la catedral, de Burgos, los delitos de odio los muertos de pena los fusilados de amor los incendios por higiene las angustias colgando de las ramas el sexo seguro el cariño prepago los recuerdos corregidos al alza la realidad a la baja el amor que te tuve el que nunca tuve el que sólo retuve las yemas, de Burgos, los funerales por los vivos los muertos de aburrimiento los rematados a impuestos los jueces jugando a los dados los curas comiendo cecina las cenobias en Las Huelgas, de Burgos, haciendo buñuelos los muchachos jugando a pillar las muchachas jugando a insultar los poderes extraños del radiofonista exaltado el Diario, de Burgos, con desinformación detallada las vacaciones efímeras la vida entera en espera las emociones en suspenso la tristeza en cada mañana la soledad de la tarde la desolación cada noche la ignorancia feliz el sufrimiento de saber el seppuku de la reflexión la sal en la sopa la berza con patatas el puré de alubias con sueños el miedo a morir sin haber existido creerse que todo tiene un sentido cuando lo que tiene es un costo. <br /><br />Todo en una Olla Podrida, de Burgos. <br /><br /><br /><br /><br />No hay justiprecio en el trato de vivir. <br /><br />Sí mucha plusvalía por cada mísero logro. <br /><br />Los recaudadores de felicidadades ajenas <br /><br />siempre llevándose todo. <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />© CHRISTOPHE CARO ALCALDE <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></span></i></div>
<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-75928242317707877522018-02-20T21:51:00.001-08:002018-02-20T21:51:59.679-08:00A COCES <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />A COCES</span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />Sobre tu barriga mi mano posaste <br /><br />por si sentir quería <br /><br />la imprevista consecuencia de un rato en los lavabos <br /><br />que ya nos daba pataditas. <br /><br /><br /><br /><br />El brillo de aquel episodio en el gimnasio <br /><br />volvió a tus ojos de rabia: <br /><br />a mi barriga lanzaste tu mejor patada. <br /><br /><br /><br /><br />En justa compensación <br /><br />la misma te devolví yo con idéntica proporcionalidad. <br /><br /><br /><br /><br />El niño dejó de latir <br /><br />Tú de llorar <br /><br />Yo de esperar. <br /><br />Estalló la bomba <br /><br />de nuestro núcleo familiar. <br /><br /><br /><br /><br />Hasta las últimas consecuencias encarnamos la familia nuclear. <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</span></i></div>
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-68766221871466689242018-02-13T14:36:00.000-08:002018-02-13T14:36:01.844-08:00A VER CÓMO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />A VER CÓMO</span></i><div>
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></i></div>
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />A ver cómo lo arreglamos,<br /><br />cariño tuyo,<br /><br />este chandrío que en la cocina montamos<br /><br />cada vez que nos da por sincerarnos<br /><br />y contarnos esas medias mentirosas verdades<br /><br />para acabar fingiendo que nos queremos a ratos.<br /><br /> <br /><br />A ver cómo salimos de esta, no siendo más fácil que de la otra,<br /><br />para escabullirnos el otro del uno,<br /><br />sin que nos duela ni mi corazón de piedra lo sienta o el tuyo de cartón se rompa.<br /><br /> <br /><br />A ver cómo contamos a quien escucharnos parezca, que no queda más brasa en esta hoguera ni besos ocultos en la cartera ni un solo abrazo salvo los rotos.<br /><br />Que ya no somos nada el tú sin el yo. Pero el yo con el tú,<br /><br />un estorbo.<br /><br /> <br /><br />A ver cómo hacemos para repartir las sobras de este hundimiento ejemplar, si vernos ya no podemos a riesgo de que nos ardan los ojos y se nos perforen las entrañas.<br /><br /> <br /><br />Yo propongo tú propones ellos dicen. Todos saben más que nadie pero aquí nadie escucha a nadie:<br /><br />hablar ya no sirve, no te engañes. Ilusiones ya tuvimos bastantes.<br /><br />Desaparecer es la única opción antes de que estalle otra guerra, te lluevan mis mordiscos y me desollen tus arañazos<br /><br /> <br /><br />A ver, a ver, a ver si esto de jugar a perros y gatos lo vamos dejando para los cachorros, que nosotros estamos mayores y nos vendrá bien un descanso.<br /><br /> <br /><br />No te parece que si yo te troceo mis huesos y tú traes acá tus ratones, ¿podríamos envejecer más despacio?<br /><br />Yo aullando, tú maullando, gata mía. Juntos bajo una luna que todo lo ve y nada cuenta.<br /><br />Ronronea, ronronea que este perro se queda.<br /><br /> <br /><br />Para gruñirte suave y lamerte entretanto.</span></i><br />
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /><br />POWER TO SOME PEOPLE</i></span><div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
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<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /><br />Hay quien tiene poder <br /><br />-usualmente arrebatado al pueblo desgraciado o regalado por el votante malnacido –.<br /><br /> <br /><br />Hay quien tiene poderío. <br /><br />Para esto, hay que nacer. <br /><br /> <br /><br />No se otorga no se compra no se encuentra rebuscando entre museos o basura. <br /><br />Para mostrarse a los demás con poderío <br /><br /> Hay que valer. </i></span><br />
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-40856038636369041682018-02-13T14:32:00.000-08:002018-02-13T14:32:02.951-08:00NOWHERE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br />NOWHERE <br /><br /><br />- ¿Dónde estabas ayer, cuando aquí te necesitamos? - dijo la burra al asno en otro generoso acto de contrición animal <br /><br /> <br /><br />- ¿Qué tú crees? Dando coces en una manifestación antisoviética. Hay que poner freno a otra invasión de chucrut y pescado seco. <br /><br /> <br /><br />- Razón tienes, estimado pollino ramplón. El país está descomponiéndose con tanto taquígrafo jubilado y madre afásica en busca de emociones fuertes. <br /><br /> <br /><br />- Son tiempos de héroes anónimos como nosotros. De guerreros voluntarios para un nuevo apocalipsis que nos devuelva al origen racionalista del ser vivo. <br /><br /> <br /><br />- ¿Sin pasión? <br /><br /> <br /><br />- Nada de pasión. Las emociones nos llevan al seguidismo y éste al caos. El holocausto se nutre de fanáticos leales inspirados por un necio impulso.<br /><br /> <br /><br />- Sabias palabras para venir de un giranorias. <br /><br /> <br /><br />- Últimamente he estudiado a los clásicos, y ya no soy el mismo. <br /><br /> <br /><br />- Hermosa contradicción. Pero el conocimiento no te hará libre, sino infeliz. Siempre fuiste un rucio tan... idealista. <br /><br /> <br /><br />- Cierto. He pensado en lobotomizarme para abandonar esta insensatez del clarividente.<br /><br /> <br /><br /> - Pídeme cita. Salgamos a todo galope de este mundo animal y hostil.</span></i><div>
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© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>
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<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-87714561198840889652017-09-09T01:25:00.000-07:002017-09-09T01:29:52.834-07:00THE TRAP <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /><br />THE TRAP <br /><br /><br />Venir verlo quisiera, <br /><br />estimado hermano bribón, <br /><br />y en guardia posicionarme ante las hostias que por izquierda y derecha nos caen como si fuéramos culpables. <br /><br /><br />Y desde una azotea <br /><br />al débil resplandor de las chinchetas que tiemblan como trémulas estrellas <br /><br />vigilar por el día el ancho campo que del enemigo nos protege. <br /><br />Al caer el escalofrío de la noche, encender el sol como si fuera una antorcha hasta prender el cielo todo. <br /><br />Ser el pirómano del firmamento. <br /><br /><br />Invertir el tiempo cósmico y sus leyes de justicia para tener una posibilidad en este páramo con falsas oportunidades y promesas trampa. <br /><br />Hacerle un truco al destino hasta que sepa que yo también estoy aquí. <br /><br />A veces muerto de sueño, <br /><br />otras de aburrimiento rabia asco o ganas de venganza. <br /><br />Pero siempre muerto. <br /><br /><br />Con los huesos que la picadora del olvido no me rompa, <br /><br />pienso formar un ejército de fantasmas. <br /><br />De exánimes con ambición y sin aspiraciones. Condenados a su suerte <br /><br />qué poco importa luchar si no es por una guerra legendaria <br /><br />donde enterremos a todos los que sin ser <br /><br />están. <br /><br /><br />Mis siempremuertos harán justicia <br /><br />y con todos los demonios arderán los cuerpos que nos roban el aire el espacio el tiempo la ilusión. <br /><br />La corta vida que nos queda. Hermano bribón. <br /><br /><br />Cuando la ofensiva arrase y no queden manos que se alcen, volveremos al refugio gris del que partimos. <br /><br />Sempiterno tormento de inquietudes sin sentencia. <br /><br />Laberinto infinito de preguntas sin solución. <br /><br />Agujero de los mayores deseos y cueva de los peores monstruos <br /><br />donde cocimos esta marmita para envenenar a nuestros siete niños: <br /><br /><br />Afán <br /><br />Confianza <br /><br />Deseo <br /><br />Esperanza <br /><br />Felicidad <br /><br />Optimismo<br /><br />Pasión. <br /><br /><br />No habrá legado que nos recuerde. <br /><br /><br /><br />© CHRISTOPHE CARO ALCALDE </span></i><br />
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<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Kw0C2peMFWk/WbOl1ZjUqSI/AAAAAAAAZgA/XIRN4m1rl_AUTg15xwsgKNlfT6-faN6HACLcBGAs/s1600/DSC_1289%257E2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="360" src="https://3.bp.blogspot.com/-Kw0C2peMFWk/WbOl1ZjUqSI/AAAAAAAAZgA/XIRN4m1rl_AUTg15xwsgKNlfT6-faN6HACLcBGAs/s640/DSC_1289%257E2.JPG" width="640" /></a></div>
<i><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /><br /><br /><br /></span></i></div>
<div class="blogger-post-footer">© CHRISTOPHE CARO ALCALDE</div>Christophe Carohttp://www.blogger.com/profile/02938123954396186228noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7489977790763446720.post-72201950817446249812017-09-07T15:27:00.001-07:002017-09-07T15:27:15.518-07:00CARROS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<b><u><span style="font-family: "Garamond",serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">CARROS</span></u></b><!--[if supportFields]><b
style='mso-bidi-font-weight:normal'><u><span style='font-size:14.0pt;
line-height:150%;font-family:"Garamond",serif'><span style='mso-element:field-begin'></span></span></u></b>
XE "<b style='mso-bidi-font-weight:normal'><u><span style='font-size:14.0pt;
line-height:150%;font-family:"Garamond",serif'>CARROS</span></u></b>" <![endif]--><!--[if supportFields]><b
style='mso-bidi-font-weight:normal'><u><span style='font-size:14.0pt;
line-height:150%;font-family:"Garamond",serif'><span style='mso-element:field-end'></span></span></u></b><![endif]--><b><u><span style="font-family: "Garamond",serif; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"> <o:p></o:p></span></u></b></div>
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<i><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><br /> <br /><br />“Déjame” -dijo él mientras ella le vomitaba desde la acera un “No quiero verte” con tanta repugnancia que hasta los pájaros huyeron de la zona de protección. <br /><br /> <br /><br />Cerró la puerta del taxi con la rabia suficiente como para que el chófer le torciera la mirada. <br /><br /> <br /><br />- Lléveme donde le plazca - bufó Roger al taxista con un suspiro de renuncia. <br /><br /> <br /><br />El conductor deslizó la palanca del cambio automático hacia la posición Reverse y el coche emprendió la marcha. Atrás. <br /><br /> <br /><br />- ¿Pero qué hace? - preguntó asustado el pasajero. <br /><br />- Necesita volver a algún punto de partida. Ya me dirá cuándo paro. <br /><br /> <br /><br />Roger comprendió la propuesta: era la mejor que había oído en años. Necesitaba resetear toda su existencia para darse una sexta oportunidad. Ya había desperdiciado cinco con sus falsas expectativas. <br /><br /> <br /><br />El Toyota Camry color rojo tomate maduro comenzó a recorrer la décima avenida. Para sorpresa de Roger, nadie prestó atención al hecho de que fuesen marcha atrás. Bien podía ser porque esto ya no era una novedad, se contaban por cientos los que arrepentidos demandaban el camino; bien porque estaban demasiado absortos en sus propios demonios interiores. No queda energía para tantas batallas paralelas. <br /><br /> <br /><br />El coche se cruzó con un carrito de helados en el que su propietario acumulaba libros de Stendhal y Proust. De éste último utilizaba para mejorar sus ventas con los adultos la siguiente frase: “¿Dispuestos a creer que el presente es el único estado posible de las cosas? “<br /><br />Y vendía helados de chocolate de tres en tres como si no hubiera un mañana. <br /><br /> <br /><br />Roger descartó esa parada como posible: demasiado densa para su frágil momento existencial. <br /><br /> <br /><br />Dos manzanas más atrás, o adelante en este proceso inverso del tiempo perdido, un carro de heno cruzó la ancha calle y colapsó el tráfico. <br /><br />El taxista advirtió: <br /><br /> <br /><br />- Este no se lo recomiendo. Con frecuencia veo pasar carros de heno que vuelven como carros de combate y terminan siendo carros de fuego. <br /><br />- Tiene razón. Mala opción. Acelere y sáqueme esta amenaza bélica de la vista. Estoy cansado de combatir por causas inútiles. <br /><br />- Con el tiempo todas lo son. No desespere. <br /><br /> <br /><br />Pintores callejeros hacían grafitis en los escaparates de joyería tachándoles de ostentación obscena contra la clase media. <br /><br />La policía se desentendía del conflicto a instancias del alcalde, cuyos orígenes latinos le concedían un plus de comprensión hacia esa realidad inocultable. <br /><br /> <br /><br />Un cantautor de metro desentrañaba piruetas con su guitarra clásica española para captar la atención de viandantes. Abandonó los pasillos subterráneos por estrés pretraumático: vaticinaba un gran accidente de tren en corto plazo y esto no le dejaba vivir. <br /><br /> <br /><br />La fila tras las ruedas de un carro de café helado rodeaba la siguiente manzana. Clientes todos a los que la reciente subida de impuestos abrasó en el crematorio del gobierno para villanos y plebe. Necesitaban apagar de algún modo las llamas de la ira. <br /><br /> <br /><br />Poco después, o adelante, un carro rebosante de mentiras aguardaba el cambio del semáforo. Pensaba cruzar con la luz roja y atropellar a todos los crédulos gritando: “Esto os pasa por confiados. Despertad. ¡Despertad!” <br /><br /> <br /><br />- ¿Quiere verlo? Preguntó el chófer a Roger. <br /><br />- No, gracias. De estos ya me han atropellado unos cuántos. Prodiga. <br /><br />- Querrá decir prosiga. <br /><br />- Perdón, prosiga. Prosiga. <br /><br /> <br /><br />Al llegar a la catedral de San Juan el motor se detuvo sin motivo aparente. <br /><br /> <br /><br />- Vaya. Es usted ateo, ¿verdad? <br /><br />- Cómo lo sabe - preguntó Roger con extrañeza. <br /><br />- Ya me ha pasado otras veces. Cuando traslado a algún ateo indomable el coche se para frente a esta fachada. <br /><br />- Intrigante. ¿Y qué hace? <br /><br />- Entro a la catedral y me acerco al carro de las velas. Una vez ahí, enciendo un par, dejo veinte dólares en el cepillo y se solucionó la avería. Qué le parece. <br /><br />- Que ya le doy yo cuarenta pavos pues mi ateísmo tiene una poderosa fe que lo sustenta. Va a necesitar muchas más velas para compensar este pecado. <br /><br /> <br /><br />Deshecho por el método habitual el entuerto de la avería fantasma, el Toyota Camry alcanzó la zona del distrito financiero. <br /><br />Un carro de carbón empujado por un homeless con años de oficio les embiste por detrás. O por delante. <br /><br /> <br /><br />- Vaya. Otro expulsado del sistema tras la última reconversión.<br /><br />- ¿Adónde va con ese carro? ¿Lo sabe? <br /><br />- Sí, claro. Suelen colocarse frente a las puertas de algún gran banco y les tiran esas piedras negras. <br /><br />- Ah. Interesante. <br /><br />- No. Pero sí justo. <br /><br /> <br /><br />Pocos metros más adelante un carro de supermercado les adelantaba por la derecha rebosante de lejía y bebidas azucaradas. <br /><br /> <br /><br />- Sorprendente combinación - exclamó el pasajero. <br /><br />- No se crea. A estos los llaman cócteles Sucarov. Son más letales porque llegan a más gente y matan lento. ¿Quiere probar uno? Le noto con ganas de darlo todo. <br /><br />- Mejor en otra ocasión. Prodiga. <br /><br />- Prosigo. <br /><br />- Eso. <br /><br /> <br /><br />El carro de un lavavajillas cruzó la calle sin mirar a derecha e izquierda como aconsejan las madres a sus niños. La conclusión es que un autobús en edad escolar lo arrolló sin contemplaciones. <br /><br />Vasos platos copas fuentes se hicieron añicos frente a los ojos atónitos de Roger. <br /><br /> <br /><br />- Es su oportunidad para descalzarse y dejarse la piel. Sería un mártir ante los ojos inexpertos. <br /><br />- O un faquir aficionado. Mejor para otra ocasión. Hoy no tengo el cuerpo para más sangre. <br /><br />- Sabia respuesta. Hay desollamientos que no valen la pena. Menos aún si la piel es propia. <br /><br /> <br /><br />Al llegar al City College un carro de linotipia con sus matrices todavía humeantes se detuvo junto al espejo retrovisor. El operador miró a Roger y en esperanto preguntó si tenía intenciones de cursar alguna carrera. La oferta era amplia y las tasas suficientemente elevadas como para resultar eficazmente disuasorias. Roger añadió que necesitaba algo más de tiempo para definirse. No veía claro cómo insertar en esos precios tan elevados el discurso de igualdad de oportunidades. <br /><br /> <br /><br />El taxista sacudió la cabeza con desaprobación, pero no pronunció palabra. Él tampoco supo a tiempo qué quería ser de mayor. Por ello lleva un book secreto en la guantera con todos sus proyectos sin desarrollar. <br /><br /> <br /><br />Algo incómodo consigo mismo dio un corto acelerón sin pensar. Por los aires lanzó un carro de bebé que cruzaba solitario la avenida. De su interior, volando entre toquillas y minisábanas de encaje, un teléfono rojo de sobremesa años cincuenta salía despedido hasta estrellarse contra la dura acera. Por ella corría la madre desesperada al rescate de los trozos y dejándose los tacones en la acera. <br /><br />A falta de hijos de carne había adoptado un teléfono porque pensó que éste nunca le negaría la palabra como hacen los adolescentes intratables. <br /><br />El teléfono, abandonado en el rastro desde los dos años de edad, dio timbrazos de alegría cuando oyó que esa mujer le dijo a su dueño Sí Quiero. <br /><br /> <br /><br />- Parece que me trae usted mala suerte - protestó el chófer al pasajero. Vaya pensando un destino no puedo seguir así media vida. Bastante tengo con no perder el mío. <br /><br />- ¡Allí! ¡Allí! - gritó excitado Roger. <br /><br />- ¿Dónde? Hay tantos allís como aquís. Defina. <br /><br />- ¡Aquel carro con ruedas y perros tirando! <br /><br />- ¿El musher de color blanco?<br /><br />- Ese, ¡ese! ¡Lléveme con él! <br /><br /> <br /><br />Sin terminar la frase el taxista hizo dos requiebros de volante y se dirigió marcha atrás hacia el objetivo. O marcha adelante. <br /><br />Sobre el musher una pequeña mujer forrada de pieles aguardaba con las correas tensas de sus perros en una mano. <br /><br /> <br /><br />- ¿Está seguro? Es una Inuit en su ruta hacia Alaska. Esta avenida es una antigua cañada real, y en ocasiones bajan al sur a pastar a sus renos. <br /><br />- No me importa. Quiero marcharme bien lejos. <br /><br /> <br /><br />Excitados ambos por encontrar al fin un objetivo digno de ser perseguido, aparcó el taxista su coche apenas unos metros adelantado al carro. <br /><br />La mujer hizo una señal de negación con la mano izquierda que ninguno supo descifrar. Roger pensó que era un inocente saludo al que correspondió amablemente. George, el chófer del tomate rojo maduro, interpretó el gesto como una ofensa de conductor urbano y también respondió adecuadamente: <br /><br />mostrando groseramente su dedo corazón. <br /><br /> <br /><br />Pero las indicaciones de la Inuit eran otra cosa. <br /><br /> <br /><br />Un aviso de peligro porque dos segundos después un tranvía arrollaba al taxi despedazando coche y ocupantes. <br /><br />El azar, en su infinita y oportuna sabiduría, puso fin a tanta incertidumbre. Y la ciudad siguió su pulso con el desinterés habitual. <br /><br /> <br /><br />Al día siguiente, en un periódico local, a pie de página izquierda central apenas una reseña en la crónica de sucesos: <br /><br /> <br /><br />Otro conductor ebrio desobedece las señales de advertencia y muere junto a su pasajero en un paso a nivel para carros. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /></span></i><br />
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