ASESINOS

ASESINOS


Sale del matorral el cazador frustrado.
Frustrado por todo lo que no ha cazado.
Hombre de campo de los de toda la vida:
hombre de campo como el arado
bruto como el arado
sordo como el arado
ciego frío y descerebrado.
Como el arado.

Sale del matorral escopeta en mano.
Rabia en cañón:
dos conejos una liebre tres perdices un jabalí,
hermoso grande y macho.
Macho como él.
Hombre de campo valiente cazador.
Humeante escopeta en mano.

Los conejos se escondieron.
La liebre salió corriendo,
qué si no.
Las perdices fueron volando:
no hubo pájaro en mano.
Y el jabalí, éste le hizo cara cuando estaba el cazador…
cagando. Sin escopeta en mano.

Los perros no le avisaron, malditos chuchos inútiles,
y pasó cuatro minutos de infarto.
Esfínteres como nunca laxos.
Le perdonó este encuentro el macho,
el macho jabalí,
y se fue dirección al valle. A por sus sorbos de agua diarios.

Nervioso y acobardado, huyó tropezando el macho,
el macho cazador cobarde, con los calzones cagados.
Colgó a los perros de un árbol:
¡esto por no haberme avisado! ¡Desgraciados!
Después les metió dos tiros. Por si acaso.
Hambre de hombre, hambre de humo estruendo y pólvora.
De olor a muerte por el cazador valiente.

Al salir del matorral un gato, otro hijo de puta gato.
Blanco con manchas de oro, ágil inteligente y feo.
Gato que es gata valiente.

Se miran, desconfía la gata. Ya se ha dicho que es bicho inteligente.
Comienza la carrera de fuga tarde.
El hombre cazador frustrado, dispara a todo lo que se mueve:
es la sed de la muerte.
Es el instinto del cazador innato,
él afirma.

A la gata le rompe la cara con perdigones de plomo,
negro pesado veneno.
A él se le vacía el arma. ¡Por fin, otro día de caza!

En la taberna, entre una buena mano de cartas y tragos de sol y sombra,
el sol lo pone el alcohol que la sombra ya la lleva él,
contará a los amigos su hazaña:
que de muerte herido en la cara le huyó un jabalí rabioso cuando,
habiendo asesinado a sus mejores perros,
él solo le hizo frente. Cara a cara.

Como hombre que es.