BULLSHIT

BULLSHIT


De todas las novelas que te oí contar a lo largo de la vida
la última fu la más entretenida.
Adornada con retazos de una historia reescrita
eras el héroe de una existencia fingida:
de martirio y sufrimiento.
Fábulas de un pasado inventado en el trance habitual de tus delirios.
Cuentos para no despertar de quien sueña con ser ideal.
De quien se ama por encima de todo lo que puede ser amado.

Has creído ser siempre la dama de honor en todo baile
La estrella de la fiesta
La luna que envidian todas la lunas.

Te has mimado, ensimismado, entusiasmado
sólo con ver tu presencia en un espejo.
Reflejo infinito de todos los espejos de la calle de más éxito.

Te has besado, acariciado, en el cuarto oscuro follado.
Fantaseado con un gran amante, que no podía ser otro,
que tú.

Has brindado por tu éxito
Colgado los laureles de la inagotable carrera
que fue el sin fin de tus hazañas.

Te has aplaudido, escrito y firmado libros
con tu nombre y apellidos.
Te has deseado lo mejor,
pues tú no mereces otra cosa, menor.

Te has soñado y despertado para vivir mejor
y disfrutar tu propio sueño.

Has triunfado en todo lo que decías ser un triunfo.
Te has adorado
más que el total de todos los que un tiempo te adoraron.
Has culminado tu propia cumbre.
Has sido lo mejor que te ha pasado.

Has visto nacer y morir el mundo.
Y siempre hacerlo en torno a ti.
Has hecho girar el mundo:
sólo por ti para ti.

Has sido lo que se pudo ser y será juntos.
La envidia de todos
de ti mismo.

El no va más cuando no hay más a donde ir.
La sonrisa más hermosa
La más brillante mirada
Los mejores labios del mayor de los deseos.

Has ido, vencido y conquistado.
Sólo con dejarte ver.

Pero de todo lo que has sido nos queda sólo lo que eres:
el montón de mierda
en el que tú te has convertido.