PULSÓMETRO

PULSÓMETRO

Hoy no me encontraba el corazón.

Que no me latía ni me daba señales de vida.

Y no sé si es porque estoy muerto o disimulo o en el camino de serlo.

Pues para lo que hay que vivir me da que no vale la pena tanto latir y latir

como si en ello nos fuera la vida.

Que todos los días son iguales para el que nada posee y a esto lo llaman suerte:

el que viene es distinto y peor.

El primero de otro montón de días iguales

que con inocencia llamamos racha y nos decimos:

ya vendrán tiempos mejores. Con tal de que sean distintos.

Nunca llegan que nunca lo son

que sólo nos acostumbramos al nuevo combate

donde las hostias se sirven a pares.

Somos el púgil necesario para que haya ganador:

El otro.

El más fuerte el que siempre besa la gloria.

Nosotros besamos la lona y a ras de suelo tenemos la perspectiva perfecta

para ver de qué piel están hechos los zapatos que nos pisotean.

Si es de hombre o mujer, qué altura de tacón.

Son zapatos nuevos y duelen o están bien domados

de aplastar a la gente.

Hoy no me encontraba el corazón y ya sé por qué:

estoy en el proceso de abandonar este ring.

Me iré como vine, arrastras y sin que se entere la gente.

Que no me vean huir o no me dejarán partir.

Me dirán ¡ponte en pie!

Y vuelta a empezar con la fiesta de golpes,

y ya sabéis todos que esto

no puede tener otro fin.

© CHRISTOPHE CARO ALCALDE