PÉTALOS
DE PENSAMIENTO
Y ella por fin obtuvo su recompensa.
Era domingo. Una mañana de las que tanto le gustaban: limpia y soleada; las campanas de la iglesia repicando con el monótono entusiasmo de las fiestas de guardar. Habituada ya este ritual estruendoso, no la despertaron éstas, sino la novedad de unos golpes de martillo: alguien trabajaba en el jardín.
Dos años atrás, cuando recién arribada al viejo mundo aún era una moceta con carnet de provisionalidad, una tarde inesperadamente desapacible de agosto ella hizo un pacto con el diablo. Así, sin pensar, y quién sabe si entumecida por el frío, acordaron que él construiría una casita de flores si ella completaba un libro con sus experiencias en el nuevo mundo; aquel que un buen día decidió dejar atrás.
Recóndito lugar donde una corte de decrépitos ancianos gobernaban entre telarañas párkinson y capas polvo. Sacudiéndose los ácaros de las barbas y los gusanos de las entretelas, mantenían con el discurso del miedo al enemigo imperialista y el habitual ejercicio de la represión un poder carcomido por la corrupción, abatido por la desgana, sustentado en las muletas de la servidumbre y custodiado por un ejército de hambrientos. En ese entorno decadente cuyos tiempos de gloria ocurrieron gracias al parasitismo enquistado en todas las capas relevantes de la sociedad, verdadero fenómeno revolucionario pues los más desfavorecidos ya no tenían espacio para clavar sus aguijones de sangría, nació y creció ella. Casi, sin saberlo.
Con el tiempo el estudio la reflexión y sus amargas conclusiones, apareció la vedad que arrebató para siempre la venda de sus ojos. Fue entonces cuando la vida dejó de ser un sueño y se hizo carne. Y la carne sangre. Y la sangre goteó hasta debilitarla, tanto, que optó por tomar medidas desesperadas con la urgencia del superviviente. O se diluiría como otros muchos en el caldo frío de los tiempos.
© CHRISTOPHE CARO ALCALDE
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