PÉTALOS DE PENSAMIENTO, parte XLI (relato breve extendido)

La última losa concluía en el camino por el que luego se accedía a una carretera estrecha y en mal estado. Ésta enlazaba con otra mejor y de ahí a la ciudad. Pero a la izquierda, en dirección opuesta al camino de tierra inicial, partía un sendero para una persona o animal. Por él solía perderse con frecuencia: era su puerta del campo.

Veinte minutos entre helechos matorral abedules y coníferas, el sendero se abría a una amplia pradera tapizada de hierba y brezo. Llovía cada minuto más fuerte. Las botas manchadas de barro, charcos en el sendero; los pantalones empapados en agua, la lluvia y la que escurría por el chubasquero. Los ojos mojados la nariz goteando la barbilla chorreando. El cielo cerrado completamente. Recordó su habitación, que dejó la ventana abierta: estaría entrando agua y el sol ya se habría llevado las sombras hasta un próximo encuentro. 

Quinientos metros de pensamientos absurdos más tarde alcanzó el borde de su propiedad, y el inicio del resto el mundo: el inmenso azul, hoy más grisáceo. Entre ambos, Fausto y mar, ciento setenta y cinco metros de caída libre de obstáculos. En la arista del precipicio el viento soplaba con fuerza. Se asomó con precaución: no quería caerse. Abajo, las olas batiéndose contra la pared de roca. La roca haciendo espuma de ola. ¡Tantas eran las veces que había contemplado esta misma escena! Como tantas se había preguntado qué pasaba con los peces: ¿chocarían con la piedra en un descuido? ¿Nunca sufrían un despiste?

Retrocedió unos pasos, diez metros le parecieron suficientes. Miró atrás, en una elevación del terreno, a continuación del bosque, quedaba su castillo. Desde ahí podía ver la silueta recortada contra el pálido gris del cielo, y un insignificante punto de luz parecía divisarse entre la lluvia. ¡Vaya, olvidé apagar la luz de la escalera! –se dijo. ¡A la mierda! –añadió con regodeo. Aquella factura no pensaba pagarla.


© CHRISTOPHE CARO ALCALDE