LOTS OF THINGS

LOTS OF THINGS


Tu guitarra, su voz.
Los viajes por el desierto haciendo desierto.
La cárcel o el exilio. Tal vez el autoexilio.
Los siglos en el espacio. La soledad y el silencio.
Los momentos en que no te siento
los mejores porque no los duelo.
Todos los que han venido
y otros que ya se han ido.
El mar, al fondo el mar. En el fondo del mar.
Los gritos de los ahogados.
La oscuridad que amenaza
la luz que los fantasmas espanta.
Los espantapájaros con los que vivimos
comemos, reímos, lloramos.
La quintaesencia de lo que no tiene sustancia
ni mérito ni propósito.
La gente idiota que como idiotas vive y muere.

Y mira que te lo dije:
no vayamos a ese lugar que no hay bondad ni verdad.
Perdidos todos en un bucle de mediocridad.
Mira que me lo dije:
no vayas a elegir mal la compañía de este viaje.
Largo es el camino, pero más largo según quien contigo vaya.
A la postre todo nos sobra.
Tú yo sobramos todos.
Aquí no hay esperanza para nadie. Deja de fingir que eres feliz.
Si eres fiel a la verdad, pronto te querrás marchar.
Quítate de en medio, es el atajo más rápido.

No hay música sin tu guitarra. Y no sacudas la cabeza:
te la cortaron.
Tampoco tendría sentido decirte que no la pierdas.
La cabeza.