OMAR

OMAR

Aquel hombre de pies negros barba gris turbante blanco,

avanzada edad con buen color indefinido,

abandonó su ciudad en el sur de Turquía para ganarse la vida como músico de dudúk.

Muy respetado en su tierra natal,

sin embargo los pobres ingresos no alcanzaban para mantener a sus dos esposas y seis hijos.

Animado por una publicidad siempre mentirosa y unas series de televisión importadas y engañosas,

creyó encontrar su prosperidad y destino en el sur de Europa.

En el otro sur.

Después de rebotar por las aduanas para extracomunitarios

un autobús maloliente y viejo lo escupió con asco en mitad de la nada:

había llegado al sur del sur.

Una España rasgada por la incertidumbre, quebrada por la crisis y gangrenada por las cifras letales del paro.

Que expulsaba a sus hijos licenciados despreciándolos, hacia el norte,

siempre el norte.

Y renegaba del efecto llamada socialista de papeles para todos.

Aquel voto cautivo no dio sus frutos y una legislatura y media más tarde,

unas arcas públicas secas y cuatro nuevos millones de parados,

el gobierno entero perdió los papeles cuando perdió las elecciones.

Los sin papeles y los con papeles iban a correr la misma suerte:

expulsados forzosos o huidos voluntarios.

Tú decides, si puedes. Que aquí sobramos todos.

También los autóctonos.

Erradicada la oferta laboral como especie alóctona invasora

Omar había llegado a este país de prejubilados pensionistas y parados,

de pandereta cuchufleta y derroche,

justo cuando empezaba a despertar del letargo imbécil que produce el bienestar.

Trenes cargados de jóvenes en paro, de padres en paro,

de abuelos reviviendo el miedo de posguerra,

chirriaban por las vías de ancho especial español

sin conexión posible europea, una señal que no debimos olvidar,

al tiempo que anidaban los estorninos en la catenaria del ave

de conexión europea y nadie por venir,

y las malas hierbas se hacían con el trazado: otra mala hierba de acero y hormigón

impulsada por las políticas de gasto y reparto.

Ellos gastan, yo reparto. Y me llevo la mejor parte. El trabajo, es lo que vale.

Omar llegó a pie hasta una playa al borde mismo del coto Doñana,

doña Ana decía él acostumbrado al respeto y a servir.

Allí dijo ver a un zapatero y un rey cazando linces a pedradas.

Pero nadie le creyó esta historia y lo acusaron de espionaje por inmiscuirse en los asuntos del estado. No interesaba, es mejor que el pueblo viva en la ignorancia.

No sufre ni protesta el que no sabe.

Llevaba siete años de cárcel  cuando una oenegé necesitada de acciones llamativas le catapultó a la fama convirtiéndole en un mártir del sistema.

Con el dinero de la indemnización Omar volvió a su tierra donde le esperaban sus dos esposas embarazadas y sus ocho hijos mayores.

Alejado de todo sensacionalismo mediático, los allegados cuentan

que Omar pasó los últimos años de su vida tocando el dudúk en la playa.

Mirando a poniente.

Que mirando al infinito mar

imaginaba los rayos de sol enredándose con la hierba de doña ana,

y estiraba aquellas sombras del atardecer hasta su playa.

Cuando la tercera ola mojaba sus pies, se retiraba.

Dicen que lo ocurrido en aquel sur de Europa le confundió para siempre.

Y que nunca supo si dar las gracias por lo vivido,

o maldecirlo porque no estaba en sus planes.